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人粗重的呼吸声给出了答案。
林风走到圈中间，没有站上战术板，没有画箭头，只是看着每一张脸。
他的目光从江川、单伟、陈星、杜威、颜骏凌的脸上一一扫过。
“我知道你们在想什么。巴西，五星巴西，内马儿，****，卡塞米罗，他们确实很厉害。但我们是从哪来的？死亡之组，全胜出线。十六强，淘汰上届季军。我们不是靠运气走到这里的。我们靠的是跑，是拼，是比对手多跑一步、多抢一脚、多冲一次。”
他的声音很平，但每个字都很沉。
“巴西是很强，但我们华夏不比其他国家的任何人差。德意志人高我们半个头，我们赢了。喀麦隆人壮我们一圈，我们赢了。智利人快我们一步，我们赢了。克罗地亚是上届亚军，我们也赢了。巴西——凭什么我们不能赢？”
单伟抬起头，嘴唇动了动，但没说出话。
江川把护腿板重新塞进袜子里，动作比之前快了一点。
陈星睁开眼，盯着草皮上的纹路，像是在想什么。
杜威把散开的绷带重新缠好，一圈一圈，缠得很紧。
但士气这种东西不是几句话能点着的。
傍晚训练结束，队员陆续退场，食堂里的饭菜几乎没怎么动。
江川端着餐盘坐在角落，筷子插在米饭里一动不动。
单伟趴在桌上，脸埋在手臂里。
陈星在回宿舍的路上一个人走了很久，手机屏幕亮着，是他妈发来的消息。
“儿子，下一场是巴西，加油。”
他盯着那行字看了很久，没有回复。
林风站在训练场边，看着空荡荡的球场，把最后一颗球踢进球门。
球砸在横梁下沿弹进网窝，网剧烈抖动。
他弯腰按了按脚踝上的绷带——那道旧伤疤在隐隐发烫。
明天，对阵巴西，他准备拼尽所有。
全世界都觉得他们赢不了，但他从不这么觉得。