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得太活了。
那个沉默的四号，像条泥鳅，满场乱窜。
他刚卡住左肋，四号就溜到右肋去了。
他追到右肋，四号又回撤接应了。
焦胜这辈子没踢过这么憋屈的球。
他宁愿对面是十个花式盘带的高手。
至少他知道该往哪下脚。
哨响终场。
5:1。
焦胜站在原地，胸膛剧烈起伏。
他看着对面那十一个人。
没有人在炫技。
没有人带球连过三人。
他们只是传球。
一脚。
一脚。
又一脚。
像一台上了油的机器。
他忽然想起出征前，叔叔说：蹴鞠而已，踢不赢也不丢人。
他现在觉得，挺丢人的。
看台上。
宋徽宗放下手里的茶盏。
他今天穿得很随意，一件月白道袍，头发只用一根玉簪挽着。
可他坐在那里，整个球场的光都往他那边聚。
那是四十三年天子养出的气度。
哪怕只是笑一笑，也像春风拂过御花园。
“高太尉。”
他的声音不高，甚至有点懒散。
高俅跪在御座侧后方。
“臣在。”
“卿子今年几何？”
高俅垂首。
“回官家，犬儿今岁十九。”
徽宗点点头。
他望着场边那个执旗的年轻人。
刚才整场比赛，那面旗动了二十几次。
左偏，右指，前压，后撤。
每一个变向，场上的十一个人就像听见号令的兵卒，齐齐整整跑出新的阵型。
徽宗见过无数蹴鞠。
他自己也踢。
他从未见过这样的蹴鞠。
“这不是踢球。”他说。
高俅心头一紧。
“这是布阵。”
徽宗端起茶盏，轻轻吹开浮沫。
“有趣。”
他抿了一口。
“卿子可曾授职？”
高俅的背脊僵了一瞬。
他稳住呼吸。
“回官家，犬儿现为西园弓弩院监当。”
徽宗“哦”了一声。
他把茶盏放下。
“少年老成。”
三个字。
很轻。
像随口一夸。
可高俅知道，这三个字，今夜会写进邸报。
明日会传遍汴京。
后日会有人开始盘算——
高俅那个不成器的儿子，怎么突然就“少年老成”了？
他跪在那里。
脸上没有任何表情。
只有他自己知道，里衣的后背，已经湿了一片。
他想起半年前，儿子昏迷在床，醒来第一句话是：“父亲，那女子可还活着？”
他想起那天夜里，儿子站在满地碎瓷片中央，说：“我想试试站着做人。”
他想起自己丢过去的那句“这世道，活下来才是本事”。
他把这些画面按下去。
深深叩首。
“臣代犬儿，谢官家夸赞。”
徽宗摆了摆手。
“赐金带一条。”
他顿了顿。
“让他好好踢。”