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前汴京城里，第一场浇透大地的雨。
他看着雨幕。
“鲁匠头。”
“在。”
“库房里那些废弩，全部拆了。”
“桑木留用，铜铁回炉，筋角泡软重制。”
“能用的料，一件都不许扔。”
鲁四抱紧怀里的弩。
“是。”
“还有——”
高尧康顿了顿。
“那支孟氏弩的制法，你教给院里的年轻匠人。”
“愿意学的，每教会一人，赏你十贯。”
鲁四抬起头。
雨水溅在他脸上，分不清是雨还是别的什么。
他只说出一个字：
“是。”
雨声越来越大。
天井里积起浅浅一洼水，被雨点打出无数涟漪。
高尧康站在窗边。
他看着那些涟漪一圈一圈荡开，又消失。
他想起昨夜在邸报上看到的那四十九个字。
想起那封连夜送出、没有署名的信。
想起护球社三十人今晨出操时齐整的脚步声。
想起沈万金账本上新添的那一页：“秋粮囤积，已至三千石。”
想起杨蓁手抄阵图上的批注：“右军进速易孤。”
想起高俅那句“活下来，才是本事”。
想起鲁四捧着那支弩发抖的手。
他把这些画面在心里一张一张铺开。
像铺一幅很长的画卷。
画卷的起点是三个月前。
那个春日午后，他在剧痛中睁开眼，听见那声哭骂：
“便是死，也不教你玷污！”
画卷的尽头——
他看不见。
但雨已经落下来了。
他转过身。
工坊里，鲁四正带着几个年轻匠人拆卸第一批废弩。
叮叮当当。
三百把锤子，三百双手。
他忽然开口。
声音不高。
但每一个字，都像钉子敲进木头。
“从今日起。”
三百个人停下手中的活计，抬起头。
他站在窗边，逆着光。
看不清表情。
只有声音，穿过雨幕，穿过炉火，穿过那些布满老茧和烫疤的手。
“咱们造的东西——”
他顿了顿。
“要对得起将来握它的人。”
工坊里很安静。
只有雨声。
然后鲁四举起锤子，敲在第一节废弩臂上。
咚。
咚。
咚。
一下，一下。
像心跳。
三百把锤子重新响起来。
高尧康转身，继续看着窗外的雨。
雷声从天际滚过，越来越近。
他把手背在身后。
护腕的铜钉硌进掌心，有点疼。
他没有松开。
傍晚时分，雨停了。
天边露出一线橘红。
阿福从侧门溜进来，怀里揣着新到的信报。
他正要开口禀报，忽然愣住了。
衙内站在工坊门口。
他身边围了一圈工匠。
不是训话。
是蹲在地上，拿根树枝，在积水未干的天井里画什么。
鲁四蹲在他左边，眯着老花眼，频频点头。
几个年轻匠人蹲在他右边，脖子伸得老长。
“这个地方，望山刻度每增一格，射程约远十步。”
高尧康拿树枝点了点地上的图。
“你们平日试弩，可以自己先测准了，再往上禀。”
“准头在自己手里，赏钱就在自己手里。”
年轻匠人们面面相觑。
然后有人咧嘴笑了。
阿福站在原地，看着衙内蹲在一群工匠中间，袍角拖在湿漉漉的青石板上，沾了一滩泥水。
他忽然想起三个月前。
那时衙内刚从昏迷中醒来，整个人像丢了魂。
如今衙内蹲在这破旧的工坊天井里，拿树枝在地上画图，跟一群老老少少的匠人说：
准头在自己手里，赏钱就在自己手里。
阿福不懂那些弩机、法式、望山刻度。
他只是觉得。
衙内的脊背，好像比三个月前直了一些。
他把新到的信报揣回怀里。
不急着禀报了。
反正衙内现在，大概也不想听。
他靠着门框，看着天边那片橘红。
雨后的空气很干净，带着泥土和青草的气息。
远处传来隐隐的雷声，越来越远。
惊蛰早已过去。
立夏也已过了半月。
可阿福忽然觉得——
春天，好像才刚刚开始。
入夜。
高尧康独自坐在弓弩院的值房里。