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弓弩院的早晨，是从锤子声开始的。
高尧康站在工坊门口，看着鲁四带着十几个匠人拆卸报废的弩机。叮叮当当，锤子砸在铁砧上，火星子溅起来，落在地上，很快就灭了。
他来这上任十九天了。
十九天，干了三件事。
第一件，清库房。
第二件，立赏格。
第三件——就是现在这档子事。
他手里捏着一枚火毬。
灰褐色，拳头大，外头裹着麻布和桐油，引信秃了一半。军器监的制式，专用于守城，点燃扔下去，落地开花，烧人烧辎重。
理论上是这样。
实际上，高尧康让人试了十枚。
五枚没响。三枚响了，火苗蹿起半尺高就灭了。剩下两枚烧得挺旺——把试射的草人连箭靶一起烧成了炭。
鲁四说，这不怪工匠，配方是熙宁年间定的，五十年没改过。
高尧康信。
他把火毬放下。
“吴师傅呢？”
“在火药坊。”鲁四头也不抬，“昨晚又没回去。”
火药坊在弓弩院最里头。
一间矮房，窗户糊着厚厚的桑皮纸，门板被烟火熏成焦黑色。离它十丈内不准见明火，门口常年摆着三缸水。
高尧康推门进去。
一股刺鼻的硝磺味扑面而来。
吴师傅背对着门，蹲在地上，面前摆着三个粗陶碗。一碗黑药粉，一碗清水，一碗黄不拉几的稠浆。
他正往黑药粉里一点点倒稠浆，边倒边拿竹片搅拌。
听见脚步声，他没回头。
“等会儿，这锅快成了……”
高尧康没说话，站在他身后。
吴师傅搅了约莫一盏茶的工夫，把竹片抽出来。药粉已经结成大小不一的颗粒，大的像黄豆，小的像芝麻。
他捏起几颗大的，放在掌心看。
“还是不行，”他喃喃，“大的太大，小的太小，烧起来不均匀……”
“过筛。”高尧康说。
吴师傅一愣，回头。
“筛面的那种筛子。”高尧康说，“先用粗筛过一道，留大的，再用细筛过一道，留中的。剩下那些粉末，回锅重制。”
吴师傅张了张嘴。
“……筛子？”
“筛子。”
吴师傅蹲在原地，眼睛慢慢亮起来。
“筛子……筛子……对，过筛！”
他腾地站起来，往外跑。跑了两步又折回来，抱起那三个碗，嘴里念念有词：“筛子，得用绢面的，不能太密……”
高尧康看着他一头扎进库房的背影。
没说话。
他只是靠在门框上，等。
半炷香后，吴师傅抱着一个竹筛子回来了。
他筛了一刻钟。
又筛了一刻钟。
第三刻钟，他把筛好的药粉捧到高尧康面前。
颗粒均匀，大小一致，像一捧黑芝麻。
高尧康拈起几粒，在指尖捻了捻。
“试过了吗？”
“还没……”
“试。”
吴师傅麻利地装药、压实、插引信。
他把这枚掌心雷放在院中央，点燃引信，撒腿就跑。
哧——
五息。
十息。
轰。
不大，闷闷的一声，像有人在远处摔了一床厚棉被。
但火光很稳，橙红色，烧了足足三息才灭。
吴师傅趴在三丈外的水缸后头，探出半个脑袋。
“……成了？”
他把那颗掌心雷的残骸捡回来，翻来覆去看。
“衙内，这比旧配方猛三成！”他声音发颤，“而且稳！十颗有八颗能响！”
高尧康接过来，看了看。
“能到十颗十响吗？”
吴师傅愣了愣。
“……能。”他咬牙，“给卑职两个月。”
“一个月。”
“……一个月。”
高尧康把残骸还给他。
吴师傅捧着那堆黑灰，像捧着金疙瘩。
他忽然想起什么，抬起头。
“衙内，这法子……您从哪学的？”
高尧康说：“书上。”
吴师傅没问了。
他低下头，继续筛他的药粉。
筛得很慢，很稳。
像在筛金子。
爆炸是午时三刻发生的。
高尧康正在库房对账，忽然听见“轰”的一声，整间屋子的瓦片都震了三震。
他扔下账本就往外跑。
跑到火药坊门口，只见吴师傅蹲在地上，一脸黑灰，眉毛少了半边，头顶的髻歪到耳朵边上。
他面前是一堆炸开的碎片。
碗的、筛子的、火药的。
可他手里还捧着一点残存的颗粒样本，举得高高的