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，像举着什么稀世珍宝。
“……衙内。”
他抬起头。
那张脸黑得像锅底，只有两只眼睛亮得吓人。
“衙内，成了。”
高尧康看着他。
看着那半截烧焦的眉毛，那身被火星燎出十几个洞的袍子，那双捧火药捧得青筋暴起的手。
他沉默了三息。
“……人有没有事？”
“没事没事！”吴师傅咧嘴笑，露出一口白牙，“就是药装太满，炸膛了。少装两分就稳！”
他说着，低头看手里那捧颗粒。
“这药，匀，快，劲还足。”
“衙内，您知道军器监那帮人用什么法子吗？磨粉。磨得再细也是粉，装一筒，重的往下沉，轻的往上飘，烧起来有的快有的慢。”
他捏起一粒芝麻大的颗粒。
“这个不一样。”
“一颗是一颗。”
“每一颗都一样大，烧起来一样快。”
他把那粒药举到眼前，像举着一颗星星。
“这就是您说的……标准化？”
高尧康没答。
他只是说：“眉毛。”
吴师傅一愣。
“眉毛烧了半边。”
吴师傅抬手摸了摸额头，摸到一片光滑。
他愣了一息。
然后哈哈大笑。
“值！值！”
他顶着那半截眉毛、一脸黑灰、歪到耳边的髻，站在满地狼藉里，笑得像捡了金元宝。
高尧康看着他。
嘴角弯了一下。
很淡。
但他自己知道，那是笑的。
王都头是傍晚来的。
刘实带他来的。
五十一岁，花白头发，走路左腿拖在地上，一步一顿，像拖着半扇磨盘。
他站在院门口，没进来。
刘实说：“这是王端，熙河路的老都头。元符二年打西夏，左腿挨了一箭，箭头断在骨头里，取不出来。走不得远路，被遣回京，在步军司挂了七年闲职。”
他顿了顿。
“会算账。”
王端还是没进来。
他站在门槛外头，低着头。
高尧康说：“进来坐。”
王端没动。
他沉默了很久。
久到刘实忍不住要开口。
然后他听见那个沙哑的声音：
“衙内，卑职这条腿不值钱。”
高尧康看着他。
王端抬起头。
五十一岁的脸，被西北风吹得像老树皮。眼睛浑浊，有血丝，却稳稳盯着他。
“账目值钱。”
“您放心。”
他把“您放心”三个字说得很慢。
像在发一个誓。
高尧康没有说“好”。
没有说“知道了”。
他只是把案上那摞弓弩院的器械账册推过来。
“从宣和元年开始。缺了三年半。”
王端接过账册。
他拖着他那条不值钱的腿，一步一步，走进门槛。
然后坐下。
翻开第一页。
他的手指很粗，指节变形，握刀握了三十年。
可他翻页的动作很轻。
像怕惊动纸上的字。
刘实在旁边站了一会儿。
然后他转身，大步往外走。
走到门口，他忽然停下。
没回头。
“衙内。”他说。
“……谢了。”
他走了。
脚步声很快，像在逃。
高尧康看着他的背影。
又看看王端。
后者已经埋头在第一本账册里，手指点着一行行数字，嘴里念念有词。
他收回目光。
窗外，暮色四合。
弓弩院的工匠们陆续下工，锤子声渐渐稀了。
吴师傅还在火药坊里筛他的颗粒，一边筛一边哼着不知名的小调，跑调跑得离谱。
鲁四蹲在库房门口，拿桐油擦那支娘子弩，擦得锃亮。
高尧康站在廊下，看着这一切。
他忽然想起很多年前的某一天——也许并不很多年——他在另一个时空的办公室里加班到凌晨三点，窗外灯火通明，楼下便利店的白光刺得人眼睛疼。
那时他以为那就是生活。
现在他知道，那只是活着。
活着，和做成一件事，是两回事。