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传给了儿子，儿子又传给了孙子。王家的面馆，和王家的人一样，一代一代，守着那片荞麦地，煮着那碗荞麦面。
陈念远也老了。头发白了，腰也弯了。他不再当讲解员了，退了休，每天在王爷地里转悠，看看荞麦长得怎么样，看看柿子树的叶子黄了没有。有人问他：“陈老师，您天天看，不腻吗？”他说：“不腻。看了一辈子，没看够。”
有一年秋天，一个年轻人来到王爷地。他背着画板，拿着画笔，说要画荞麦花。陈念远问他：“你是画家？”年轻人说：“不是。我是学生，学美术的。老师让我们画秋天的风景，我选了这个地方。”他指着那片荞麦花，“这里好看。”
陈念远在他旁边坐下，看他画画。年轻人画得很慢，一笔一笔，很认真。荞麦花被他画成了粉白色的点，密密麻麻，连成一片。陈念远看了半天，说：“你画的，不像。”
年轻人停下笔，有些不好意思：“哪里不像？”
陈念远指了指画布：“太密了。荞麦花没那么密，稀稀拉拉的。一株上面开几朵，风一吹就散了。”
年轻人看了看画布，又看了看远处的荞麦地，恍然大悟：“对，我画得太满了。谢谢您！”他把画布上的颜料刮掉，重新画。
陈念远看着他，忽然想起自己小时候，爷爷也是这样教他的。爷爷说：“荞麦花不是画出来的，是长出来的。你要看它怎么长，才能画得像。”那时候他不懂，现在他懂了。
年轻人画完的时候，太阳已经偏西了。荞麦花在夕阳的余晖中变成了金黄色，和粉白色交织在一起，像一幅油画。年轻人看着自己的画，满意地点了点头。陈念远看着他的画，也点了点头。
“这幅画，送给我行吗？”陈念远问。
年轻人愣了一下，然后笑了：“行。您喜欢就好。”
他把画从画板上取下来，卷好，递给陈念远。陈念远接过来，抱在怀里，像抱着一个孩子。年轻人走了。陈念远坐在荞麦地边，抱着那幅画，看着夕阳一点点沉下去。风从草原上吹过来，带着荞麦花的味道。
他想起很多人。爷爷，爸爸，太爷爷，还有那些他没见过面的、叫不上名字的祖先。他们一代一代，守在这片地上，看着荞麦花开，看着荞麦花落。花开了又落，落了又开。他们老了，死了，埋在土里，变成了荞麦花的肥料。荞麦花吸收了他们身体里的养分，开得更好了。花开花落，生生不息。
陈念远站起身，拍了拍膝盖上的土，抱着那幅画，慢慢地往回走。身后，荞麦花在风中摇曳，像一层层细浪涌向天边。
他忽然想起了狼主信里的那句话——“我总觉得，你就在对面。”
是的，一直都在。