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起头，看见一个穿银甲白袍的人。那人蹲在她面前，低着头，看着她。阳光从他身后照过来，把他的脸映得金光闪闪。她看不清他的五官，只看见一双眼睛。很亮，像草原上的星星。
陈荞麦忽然不急了。她张了张嘴，终于说出了那句话。
“老祖宗，荞麦花开了。”
那人笑了。
“看见了。”
陈荞麦的葬礼，没有大操大办。按她的遗嘱，火化，骨灰撒在王爷地里。不要碑，不要墓，不要名字。她说：“老祖宗的碑，都看不清了。我还立什么碑？我来过，我知道。地知道，风知道，荞麦知道，柿子树知道。就够了。”
骨灰被撒在王爷地的那天，也是秋天。风很大，把骨灰吹得到处都是。落在荞麦花上，落在柿子树上，落在墓前的碑上，落在路过的行人脸上。有人问：“这是啥？咋一股糊味？”旁边的人说：“是荞麦。千年前的荞麦。糊了，但还能吃。”那人将信将疑，伸出舌头舔了一下嘴唇。
苦的。涩的。然后，是甜的。