91书院(91shuyuan.com)更新快，无弹窗！
第二天上午杨雨就回来了，她先没回家，而是到了涿水县供销社和县纺织厂，分别取了两个工作介绍信，这是昨天她男人吴江河让秘书打电话办的。
拿了工作介绍信，杨雨就回家了，王广川正在他家等着呢，杨雨把钱和工作介绍信往桌上一拍，王广川。眼睛都直了，他没想到这事儿这么顺利啊。
杨柳生和王氏在旁边乐的眼睛都眯成一条缝了，这可真是养了一个好闺女，对于别人来说是千难万难的事，他闺女一出马立刻解决。
事不宜迟，王广川......
雪落无声，却压弯了槐树枝头。我站在甬道入口，怀中胶卷如一块烧红的铁，烫得我几乎站立不稳。警察用对讲机呼叫支援，说要请文物部门专业勘测，不能贸然深入。我点头，却一步未退。手电光在砖墙上扫过，那些邓丽君的歌词像一串串被冻住的音符，贴在冰冷的土壁上。“甜蜜蜜，你笑得甜蜜蜜……”一行行字迹清瘦而坚定，墨色已泛黄，却仍透出一种近乎执拗的温柔。
林修远??他还活着，至少，在那场边境风雪之后，他活了一段日子。不是死于严寒，而是挣扎着逃回了这里，藏身于地下，用抄写歌声的方式对抗遗忘与绝望。他没有留下遗书，没有控诉，只留下这些轻柔如梦的词句，仿佛在说：哪怕世界不容我爱，我也要记住美。
“这墙上的纸……”一名警察低声说，“得有上百张。”
我伸手轻触其中一页，《月亮代表我的心》。纸角微微卷起，像是被人反复摩挲。背面用铅笔写着一行小字：“晓月最爱这首歌。她说，等春天来了，我们要在南锣鼓巷门口唱给彼此听。”我的眼眶瞬间热了。那是她临终前未能实现的愿望，而他，在黑暗中替她唱完了整本歌集。
陈默赶来时已是凌晨三点。他披着军大衣，帽檐结霜，看见我蹲在甬道口，立刻冲过来：“你疯了？这么冷的天蹲在这儿！”我没说话，只是把玻璃瓶递给他。他拧开盖子，取出字条，读完后久久不语，最后只轻轻说了句：“他回来了。”
“不只是回来。”我声音沙哑，“他是回来告诉我们真相的。”
天亮前，我们带着胶卷回到春风书屋。陈默联系了北京电影资料馆的老技师，对方一听是1979年的胶卷，立刻答应连夜冲洗。我坐在柜台后，捧着一杯热茶，却感觉不到暖意。窗外雪停了，纪念林静得像一座沉睡的碑林。四十七棵树，每一片积雪都像是未说完的话。
第二天中午，胶卷洗出来了。
不是照片，是一段八毫米黑白影像。
投影仪启动的那一刻，整个书店安静下来。学生们、志愿者、常来的读者围坐一圈，没人说话。画面开始晃动，镜头对准的是一间低矮的土屋，墙上挂着一幅手绘的中国地图，上面密密麻麻标注着地名，红线连成网络，像是某种逃亡路线。接着，一个背影出现在画面中??瘦削，驼背，穿着破旧棉袄，正低头写字。他缓缓转身，露出一张苍白而熟悉的脸。
林修远。
他的左耳缺失了一块，右颊有道深疤，但眼神依旧清亮。他对着镜头笑了笑，然后开口，声音因久未言语而干涩：
“如果你们看到这段影像，说明我终于没有白等。我是林修远，1975年从乌鲁木齐康复站逃离，一路北上，途中遇见三十七个和我一样的‘病人’??他们被定义为‘思想偏差’‘情感错乱’，实则只是爱错了人。我们组成地下联络网，代号‘春风’，传递信息，掩护逃亡者，记录迫害事实……”
画面切换，出现一群人的面孔。有的低头，有的直视镜头，有的搂着同伴肩膀。每个人胸前都别着一枚小小的铜制徽章，形状是一棵槐树。
“这是我们的标志。”画外音继续，“南锣鼓巷的槐树，是佩佩在信里提到的最后一处自由之地。我们把它刻在心里，也刻在每一处藏身处的墙上。”
镜头转向一本摊开的册子，封面上写着《沉默者名录》。林修远的手指一页页翻过，念出名字：“李志国，沈昭，周文，赵承业，吴桂芳……还有我的晓月。她没能逃出去。他们在电击室杀了她，可她死前还在墙上刻‘爱’字。”
我的手指紧紧掐进掌心。
“但我们没输。”他的声音突然坚定起来，“他们以为电击能抹去记忆，监禁能斩断情愫，可人心不是机器，关不住，也毁不掉。我们写下日记，藏起胶卷，把证据埋进冻土。只要有人记得，我们就还活着。”
画面最后，是他站在雪地中，身后是蜿蜒的山脊。他举起相机，自拍般将镜头对准自己，说：“我把所有资料分三份藏匿。一份在内蒙古墓地通道，一份在乌鲁木齐老邮局墙洞，最后一份……在我妹妹家的老宅地窖。若我未能幸存，请找到它们，交给南锣鼓巷的人。那里有人懂得如何让光重现。”
影像结束，灯亮起。没有人动。泪水在许多人脸上流淌