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的刀架。
他忽然开口。
“有。”
他说。
“我带你去。”
阿苔没有回头。
但柳林看见她的肩膀微微颤了一下。
渡船缓缓靠岸。
阿苔踏上对岸的土地。
夕阳在她身后铺开一条金光大道。
她往前走了两步。
忽然停下。
她回过头。
柳林站在她身后。
瘦子和胖子也站在她身后。
老船夫撑着空船，缓缓往对岸划去。
阿苔看着柳林。
“你刚才说，海比这条河大一万倍。”
柳林点了点头。
阿苔沉默了片刻。
“那比那条干涸的河呢。”
柳林知道她说的是哪条河。
是那条她等了他十五年的河。
他看着她。
“一样大。”
他说。
阿苔愣了一下。
柳林看着她。
“河不在乎大小。”他说。
“它在乎的是流到哪里。”
阿苔没有说话。
柳林继续说。
“那条河干涸了，不是因为不想流了。”
“是因为它流到了尽头。”
他顿了顿。
“它的尽头是你。”
阿苔看着他。
她忽然笑了。
那笑容很轻，很淡，像石缝里开出第一朵小花。
但这一次，那笑容没有很快消失。
它停在那里。
像停云。
柳林看着她嘴角那一丝笑意。
他忽然也笑了。
“走吧。”他说。
“东海还有很远。”
阿苔点了点头。
她转过身，朝那片被夕阳染成金红色的天空走去。
柳林跟在她身后。
瘦子和胖子也跟在他们身后。
他们的影子在夕阳下拉得很长。
很长。
像一条终于汇入大海的河。
暮色四合。
东海之滨，一座破败的庙宇静静立在暮色中。
庙很小，只有一进院落，三间殿堂。山门的匾额早已不知去向，只剩两根朱漆剥落的木柱，孤零零撑着门楣。
院中的青苔长得极盛，从石缝里、墙根下、台阶边缘，一丛一丛，绿得发黑。
阿苔站在山门前。
她没有进去。
她只是站在那里，望着这座破庙。
很久很久。
她忽然开口。
“他当年坐在哪里。”
柳林指了指庙门口那块青石。
“那里。”
阿苔走过去。
她在那块青石上坐下。
石头很凉，硌得她微微皱眉。
她低下头，看着自己交叠在膝上的双手。
她忽然想起很久很久以前，父亲把她抱起来，放在河床中央那块白色的石头上。
石头也很凉，硌得屁股疼。
她不高兴，撅着嘴要下来。
父亲没有放她下来。
他只是指着石头下面那条河，说，阿苔，你看，水往哪里流。
阿苔坐在那块青石上。
她抬起头，望着铅灰色——不，不是铅灰色了。
这里的天是墨蓝色的。
海风从远处吹来，带着咸涩的气息。
她忽然笑了一下。
“原来你当年坐在这里。”
她的声音很轻。
“在想什么。”
没有人回答她。
庙宇沉默着。
青苔沉默着。
暮色沉默着。
阿苔低下头。
她看着自己空空如也的腰间。
她忽然想起那把躺在枯死胡杨树下的刀。
她想起刀鞘上那些被她一圈一圈缠紧的麻绳。
她想起刀柄上那些被她用劣质矿膏填补的裂纹。
她想起刀刃上那一道被她刀意震裂的细纹。
她想起父亲背着她走过的那条河。
她想起父亲指着河水说，阿苔，你看，水往哪里流。
她想起父亲再也没有回来。
阿苔坐在那块青石上。
她望着渐渐暗下来的天色。
她忽然开口。
“我找到了。”
她的声音很轻。
“你当年坐在这里，在看海。”
她顿了顿。
“海很大，比那条河大一万倍。”
“但你不喜欢。”
她笑了一下。
“因为海不是往哪里流。”
“海就在那里。”
她低下头。
“你想家了。”
暮色彻底沉下来。
海风更凉了。
柳林站在她身后三尺。