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嗒咔嗒跳动。
他数着节奏：三、二、四、一、六、五、零。
那是军统紧急联络码的逆序。
陈小满嘴唇发白：“这不是我们的人能打来的。”
沈墨走到电话前，左手握住听筒，没提起来，只是贴在耳边。里面一片寂静，三秒后，传来一声极轻的呼吸声，像有人把嘴凑近了送话器。
“你们画的路，”一个男声说，“走得通吗？”～检测结果：通过
黄包车在湿地边缘陷进泥里，车夫骂了句什么，沈墨没听清。他背着陈小满跳下车，一脚踩进齐踝的黑水，腥气扑鼻。雨还在下，不大，但足够把脚印冲成模糊的坑。湿泥裹住鞋底，每走一步都像被大地黏住，又缓缓吐出。远处芦苇丛中传来几声水鸟惊飞的扑棱声，仿佛这片荒芜之地也在屏息。
画室门锁锈死，他用画箱边缘撬了三下，铁皮应声翘起。屋内一股霉味混着松节油的气息，像多年前美术教室放学后的味道——阳光斜照过空荡的课桌，粉笔灰浮在空气中，而此刻，这间废弃多年的屋子却像是时间的残骸，凝固着某种未完成的使命。墙角蜘蛛网层层叠叠，一张破旧的帆布椅倒在地上，上面压着半本烧焦的日志。
他把她放在角落一张破沙发上，手腕搭脉——快得像打鼓。她的体温高得不正常，额角渗出细密的汗珠，在昏暗光线下泛着微光。她耳朵又开始摸，指尖发烫。芯片残留信号还没断，那是一种只有他们这类“修复者”才能感知的低频震颤，如同地下暗河在耳膜外轻轻敲击。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第七章(第2/2页)
沈墨翻出笔筒底部刻着“墨魂”的那支旧画笔，那是他五年前亲手刻上的名字，象征一段再也回不去的教学岁月。他拧开笔杆，倒出半截铅芯。右手抬到一半，肘关节突然一软，笔尖在墙上划出歪斜的线。他低头看自己的手，虎口裂开，血渗进绷带缝隙。五年前杭州那场火留下的疤，现在开始抽搐，像是记忆在皮肉深处苏醒。
不能再用右手了。
他把铅芯换到左手，动作迟缓却坚定。蹲到墙边一堆散落的画纸前。这是陈小满以前补习班的作业，皱巴巴地堆在墙角，有些被老鼠啃过，边缘卷曲如枯叶。他一张张翻，动作不急，像在挑明天要讲的范画。可每一张纸背后，都藏着她无声的求救。
第三张是教堂后巷的速写，线条凌乱，但窗框位置精确。他在阴影处发现一组短横线——不是排线，是摩斯码。
“B-12，排水井盖松动。”
他的心跳微微加快。这不是巧合。一个十四岁的女孩，不会无缘无故记录这种信息。除非……她早就在准备逃亡。
第四张画的是实验室通风口，角落有几道点状刮痕。他凑近，用指甲轻轻刮了下，颜料脱落，露出底下一层更暗的绿。再比对前一张，坐标重合。这不是涂鸦，是测绘。她用自己的方式，在一次次补习课上，偷偷绘制这座地下设施的地图。
第五张是他自己教过的素描课作业纸，背面用红蜡笔涂了一大片，像是失误。但他记得，那天根本没发红蜡笔。
他撕下一页随身笔记本，蒙在红蜡区域上拓印。压痕浮现：一条Z字形路线，穿过滤池、锅炉房，终点标了个圆圈，写着“老地铁入口”。
那是三十年前停运的一条战备线路，地图上早已抹去。可如果这条通道还通，就能绕开三道电子封锁区。
陈小满忽然坐起来，声音变了，又细又脆：“哥哥，灯太亮了……我想回家。”
沈墨回头，她眼睛睁着，却不像在看他。瞳孔微微放大，手指绕着裙摆暗袋的拉链，一圈又一圈。这是系统切换的征兆——她的意识正在被远程干扰。
他起身扯下窗帘，布条撕成两截，轻轻绑住她手腕，打了个活结。
“跟着我画的线走，就能出去。”他说，“你现在是画家，不是病人。”
这句话曾是他第一堂课的开场白。那时她说：“老师，我画不好。”他答：“你不是画不好，是你还没学会看世界。”
她眨眨眼，频率慢下来，点头。那一瞬，属于“陈小满”的清醒回来了。
沈墨把几张关键画作摊在地上，用铅笔头在接缝处连线。三幅图拼在一起，竟构成完整的地下管网草图。但中间缺了一段——从排水井到滤池之间，一片空白。
他盯着那块空地，左眼忽然一阵刺痛，像有根针从太阳穴扎进去。视野晃了晃，等恢复时，发现原本看不出区别的灰绿色颜料，在他眼里呈现出微妙的浓度梯度。深一块的地方，像是被人刻意加厚过。
这是“视觉增强模块”的副作用，军方实验品的后遗症。每次使用，都会加速神经衰竭。可现在顾不上了。
他拿放大镜贴上去，果然，颜料层下藏着极细的铅笔线，画的是检修通道坡度。每一道斜线角度都不同，最长的一条指向东南