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轻蹭掉，湿了的单独摞在一边。动作不紧不慢，和他在旧书摊前翻书的时候一模一样。阳光打在他侧脸上，眉头微微皱着，专注的样子让林微言想起了很多年前的一个画面——法学院的图书馆里，他整理被她弄乱的笔记时，也是这副神情。
“林老师来了！”有人喊了一声。
林微言回过神，才发现自己的脚步已经不自觉地朝那边走过去了。她蹲下来，帮沈砚舟捡起掉在最远处的一本书。是本民国石印的《唐诗三百首》，封面裂了一道口子，内页倒还完好。她习惯性地翻了翻，纸张在指尖发出干燥的沙沙声。
“这本还好，晾晾就行了。”她把书递过去，语气平淡得像在对一个普通邻居说话。
沈砚舟接过书，手指不经意间擦过她的手背。两个人都顿了一下。他的手很凉，完全不像在太阳底下待了这么久的人。袖口沾了一片泥，大概是不小心蹭到的，他也没在意。
“谢谢。”他说。
就两个字，嗓音有些哑。
林微言垂下眼睛，继续捡地上的书。两个人蹲在三轮车旁边，一本一本把散落的旧书收拢归位。她注意到沈砚舟对书的品相很敏感，哪些需要立刻压平、哪些需要通风晾干，他分得一清二楚。这不像是一个外行人的眼力。
“你常来这边淘书？”她听见自己问，声音比预想中要随意得多。
沈砚舟停了一下，把手里那本受潮的《明人笔记》放在“待处理”那一摞里。“不算常来。有空的时候过来看看。”他说得很慢，像是在斟酌每一个字，“书脊巷这一带的旧书摊，书源比较杂，偶尔能碰上好东西。”
这话说得很有分寸，但林微言听出了他没有说出口的那部分——书脊巷离他律所所在的CBD隔了大半个城市，不堵车也要开四十分钟。一个律所合伙人，不可能“有空”就跑到这里来逛旧书摊。这就像他那本翻旧了的《明代版刻综录》，就像他车里那些被翻过很多遍的古籍鉴定资料——不是他这个行当的人会去碰的东西。
但她没有戳破。
王大爷在旁边连声道谢，非要留他们喝碗豆腐脑。林微言摆摆手，抱起那一小摞受潮严重的书，说带回修复室帮王大爷处理一下。沈砚舟看了看表，说了句“下午还有个庭”，便朝巷口走去。
走了几步，他停下来。
“林微言。”
他喊她的全名。这三个字从他嘴里说出来，像在念一句搁置了很久的辩护词，小心而郑重。林微言转过身，隔着几步青石板路看着他。
“下周三，”沈砚舟的声音被老槐树的叶子筛成细碎的光斑，“潘家园有个古籍拍卖会的预展。有一套明版的《花间集》，品相不错。你要是感兴趣，可以去看看。”
《花间集》。
这三个字落在空气里，像一颗石子投入平静的水面，漾开的涟漪久久不散。
林微言感觉自己的心跳快了一拍。她知道这不是巧合。这世上不会有这么巧的事，恰好是《花间集》，恰好是明版。但她没有问出口。她只是很轻地点了点头，说了句“知道了”，就抱着书转身回了修复室。
修复室里的加湿器还在静静运转，细密的水雾在午后的光线里织成一片朦胧的纱。《南柯太守传》摊开在工作台上，已经揭开了三页，露出底下的文字——是另一个故事的开头，讲一个人做了一场很长很长的梦，梦里经历了一生的荣辱沉浮，醒来才发现灶上的黄粱饭还没有熟。
林微言把王大爷的那摞湿书放在窗台上，一本一本地摊开晾好。阳光透过薄荷的叶子投下细碎的影子，落在那些潮湿的纸页上。
她拿起修复刀，继续处理《南柯太守传》的粘连页。第四页和第五页之间夹着一片干枯的梧桐叶，不知道是什么时候被人放进去当书签用的，已经薄得像一张褐色的蝉翼，边缘轻轻一碰就碎。她用镊子小心地把叶片取下来，放进透明的标本袋里封好。
袋子旁边是今天的修复记录表。
她的目光落在“修复人：林微言”那几个字上，然后移到了窗外。正午的书脊巷安静而明亮，早点铺已经收了摊，王大爷的三轮车也骑走了，巷口空空荡荡的，只有老槐树的影子在青石板上摇啊摇。
但她脑海里还留着那个画面——沈砚舟蹲在三轮车旁边，低着头一本本捡起散落的旧书，阳光把他整个人镀成暖色调。他的动作那么认真，认真到像是在做一件很重要、很重要的事。
就像当年在图书馆里，他把她弄乱的笔记一张张理好，压平折角，夹上回形针，然后推到她面前，什么也不说，只是笑一下。
那时候她觉得，这个人大概会一直在她生命里，像图书馆角落里那盏永远亮着的灯，安安静静的，却是所有光里最让人安心的那一盏。
后来灯灭了。
现在，那盏灯好像又亮了。
林微言深吸一口气，手指在修复记录表的