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的声音，语气正常得好像刚才那段话只是随口讲了一个别人的故事。
她低头看了一眼被包在纸巾里放在口袋里的那枚旧袖扣，又看了一眼修复台上那只丑纸青蛙，伸手把纸青蛙拿起来，翻开底部一看，背面竟然写着一行很小的字。不是铅笔，是黑色水笔，字迹极细极小，像是怕被人发现，又怕人永远发现不了。
“欠你的千纸鹤，我一只一只还。还到你觉得够了为止。”
林微言把纸青蛙重新放回修复台角落，深吸一口气，快步走下了楼。
楼下，沈砚舟正站在云章阁门口等她，逆着正午的光，整个人被镶了一圈金边。他看到她下来，微微偏了一下头，示意她往巷口走。
“吃什么？”
“馄饨。”林微言说，“老张记的，加辣油，多加。”
“你以前不吃辣的。”
“那是以前。”
沈砚舟看了她一眼，没说好也没说不好，只是抬脚往巷口走。走了几步发现她没跟上来，回头看她。林微言站在原地，正看着他走路的姿势。
“看什么？”
“看你膝盖是不是真的好了。”
沈砚舟沉默了一瞬，然后走回来，在她面前站定，认认真真地把左腿伸到她面前，又把右腿伸了伸，像小学生做课间操一样原地活动了几下膝盖关节，动作笨拙得有点滑稽。
“检查完了吗？林医生。”
林微言没绷住，笑出了声。笑声撞在书脊巷的石板路上，弹起来，飞过老槐树的枝桠，惊起了树上的一群麻雀。麻雀扑棱棱地冲上天空，在午后的阳光里变成了一把散开的黑色芝麻。
陈叔从云章阁的柜台后面探出头，看了他们一眼，摇摇头笑了一声，又缩回去了。收音机里的评弹换成了苏州弹词，蒋月泉的《玉蜻蜓》，唱的是才子佳人的老调子。声音从木格窗里飘出来，跟巷子里的馄饨香气搅在一起，丝丝缕缕地缠绕着两个并肩走远的身影。
正午的日光把他们的影子投在书脊巷的石板路上，一高一矮，间距恰好是一只手臂的长度。跟大学时一模一样——那时候也是这样，沈砚舟腿长走在前面，林微言走在后面，影子在地上叠在一起，像两个人形拼图，严丝合缝地对在一起，怎么拆都拆不开。
走出巷口的时候，沈砚舟忽然放慢了脚步，等林微言走上来跟他并排。他没有看她，目视前方，语气平淡地说了一句：“馄饨加辣油可以，但别加太多，你胃不好。”
林微言脚步顿了一下，侧头看他。
“你怎么知道我胃不好？”
“重逢那天在云章阁，你喝了半杯咖啡就放下了。以前你能喝两杯。”
她没有再说话，但脚下的步子放得更慢了。两个人保持着并排的速度，穿过书脊巷尽头的那棵老槐树，走进了正午喧嚣的街市。身后，老张记馄饨店门口的蒸汽白蒙蒙地腾起来，裹着辣椒和香葱的味道，把整条巷子都熏得暖洋洋的。
陈叔关上收音机，拿起鸡毛掸子扫了扫柜台上的灰，自言自语地说了一句：“这把尺子，总算不是一个人在那儿量了。”
他把掸子放回原处，看向门口两个人消失的方向，布满皱纹的脸上露出一个意味深长的笑容。午后的阳光铺在云章阁的招牌上，“云章”二字被照得金灿灿的，像是这两个字自己也在发光。