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沈砚舟的目光落在那个牛皮纸袋上。他当然认得它。袋口那根松松垮垮的棉线还是他亲手系的，袋面上那行“沈砚舟2019年3月-2020年1月”也是他亲手写的。他把十个月的自己封进了这个袋子，然后交给了顾晓曼，跟她说不到了万不得已不要拿出来。他以为这个袋子会在顾晓曼的柜子里放到落灰，放到发霉，放到所有人都忘了它存在过。
他没想到会有今天。
“你应该恨我。”他说。
“我是恨你。”林微言走上前一步，“我恨你替我做决定。我恨你什么都不跟我说。我恨你宁愿一个人进急诊也不肯给我打一个电话。沈砚舟，你知不知道我这五年过得多好？我拿到了学位，找到了喜欢的工作，交了很多新朋友，每天过得又充实又快乐。我甚至差点以为自己已经把你忘了。”
“那很好。”
“好个屁。”林微言的眼泪又下来了，“我过得好，是因为你在背后把我路上的石头一块一块搬开了。我拿的奖学金是你铺的路，我发的论文是你铺的路，我走的每一步都有你的痕迹。你以为我是在自己飞？我是在你搭的桥上走。沈砚舟，你把你所有的一切都给了我，然后躲在这里，一根烟都不点，假装自己不需要任何人。”
沈砚舟沉默了。
雨下大了。雨点砸在落地窗上，发出密集的、沉闷的声响，像是有人在玻璃外面用力鼓掌。整座城市在雨幕里变得模糊不清，那些灯火被雨水搅成一团，红的黄的白的混在一起，像打翻了的调色盘。
“你记不记得，”沈砚舟忽然开口，声音低得几乎被雨声盖过，“我们在一起的时候，你跟我说过一句话。你说你最怕的，不是穷，不是苦，不是过不上好日子。你最怕的是自己没有选择。你说你妈妈当年本来有机会考大学，但因为你外公生病，她没得选，只能去工厂顶班。你说你这辈子绝不要做没有选择的人。”
林微言记得。那是大三上学期的一个晚上，他们在图书馆外面散步，她说起家里的事，说了很多，说着说着就哭了。沈砚舟那天什么都没说，只是把她裹进自己的大衣里，下巴抵着她的头顶，站了很久。
“我父亲找到我的时候，给了我两个选择。”沈砚舟说，“一个是让你留在北京，跟我在一起，但他会让系里撤销你的保研名额，把你退回原籍。另一个是你离开北京，去任何你想去的地方，他不仅不干涉，还会暗中帮你把路铺平。”他顿了一下，喉结滚了滚，“微言，这不是一个选择。这是用你的未来跟我的未来做交换。如果我把这件事告诉你，你会怎么选？”
林微言张了张嘴，没有说话。
“你会选我。”沈砚舟替她回答，“你一定选我。哪怕失去保研名额，哪怕被退回原籍，哪怕一辈子只能在某个小县城当个中学老师——你都会选我。我知道你。我这辈子最知道的人就是你。”他的声音终于有了一丝裂缝，“所以我不能让你选。你选了，你就输了。而我爱你，不是为了让你输。”
办公室里安静了。
雨还在下。台灯的光圈在桌面上微微晃动，晃到那半杯凉咖啡上，晃出一圈一圈浅浅的光纹。林微言站在那里，眼泪无声地淌下来，在下巴尖上汇聚，一滴一滴落在她的毛衣上，洇开深色的水渍。
她想起五年前分手那天，沈砚舟跟她说“我们不合适”的时候，她盯着他的脸，拼命想从他的表情里找到一丝犹豫、一丝不舍、一丝破绽。她没找到。他演得太好了。他把所有的挣扎、恐惧、不甘、愧疚都压在那张平静的脸下面，像把一整座火山的岩浆封在一层薄薄的地壳里。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第0232章袖扣，林微言推开律所的门时(第2/2页)
五年。那座火山一直在烧。
她忽然伸出手，抓住沈砚舟的左手手腕。他愣了一下，想往回缩，但她攥得很紧，五根手指箍在他腕骨上，像是怕他再次消失。她把他的袖子往上推了一截。
手腕内侧，有一道淡得几乎看不见的疤痕。很细，大约两三厘米长，颜色已经褪成了浅粉色，混在皮肤纹理里，不仔细看根本不会注意。
“这是什么时候的？”林微言的声音在发抖。
沈砚舟没有回答。他想把手抽回去，但她不松。
“沈砚舟。”
“不是你想的那样。”他说，声音很轻，像是在安抚一只受惊的动物，“是意外。2019年冬天，做菜的时候不小心划的。刀太快了，没感觉到疼。”
“你做菜？”
“嗯。那段时间睡不着，半夜在厨房里找事做。切菜，揉面，炖汤——炖好了没人喝，第二天倒掉，晚上重新炖。”他说这话的时候语气很平淡，像在讲一件跟自己无关的事，“厨艺倒是练出来了。后来搬家的时候把厨房的东西都扔了。新家厨房很小，只放得下一个烧水壶。”
林微言