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把烟掐了，低着头说对不起。
那是十二月。离他们分手还有不到一周。他已经在准备告别的话了。
但他没准备好。
这封信没有寄出去，而是折好夹进了病历的最后一页。可能是忘了，可能是不知道该寄给谁，也可能是不敢寄。因为寄出去就等于承认——承认他不是不爱你，只是没有能力同时爱你和救他爸。
“这封信，”林微言的声音发涩，“他写了，没寄。”
她把信递给陈叔。陈叔接过去，从口袋里掏出老花镜戴上，认真看了一遍。看完之后他把信纸重新折好，轻轻放回林微言手里。
“这小子，”陈叔摘下眼镜，擦了擦镜片，“什么都往肚子里咽。咽得多了，肚子就硬了，硬到连句软话都不会说。”
“他会说。”林微言低声说，“他只是不跟我说。”
窗外有人经过，是住在巷尾的张奶奶，牵着她的小孙女去买糖水。小女孩隔着玻璃门冲林微言挥手，林微言勉强笑了笑，也挥了挥手。小女孩心满意足地走了，辫子在阳光下一甩一甩的。
“陈叔，”林微言收回目光，“修复一本旧书，最难的是什么？”
陈叔看了她一眼。这个问题问得很突然，但陈叔没有表现出意外。他想了想，给了她一个不是答案的答案。
“最难的不是补纸，不是去霉，也不是修复虫蛀。是读得懂书的主人为什么在那页折了一个角，为什么在那一行字旁边画了一道线。”
他顿了顿。
“书修好了，折角还在吗？不在了。但你得知道，那个折角曾经在过。因为那是书的一部分，就像伤痕是人的一部分。你把它修平了，不等于它没存在过。你要修的从来不是书，是读书的人留在书上的时间。”
林微言坐在藤椅上，把那张信纸重新折好，放回牛皮纸袋里。然后她站起来，把袋子抱在怀里，对陈叔说了一句话。
“我想看他批注过的那本《花间集》。”
陈叔书店的里间有一个书架，专门放一些不外借的书。有些是绝版的古籍残本，有些是老顾客寄存在这里的私人物件，还有一些是陈叔自己收藏的“有故事的书”。沈砚舟的那本《花间集》就在这个架子上。
说是“沈砚舟的”，其实并不准确。这本书最初是林微言的。
五年前分手的时候，林微言把沈砚舟留在她公寓里所有的东西都装进一个纸箱，让周明宇帮忙送了回去。书、衣服、杯子、充电器、一把旧雨伞——她清理得很彻底，像一个外科医生在切除病灶，生怕留下任何一点残余。
但她没有注意到，在那堆书里夹着一本她自己的《花间集》。那是她大学时候在潘家园淘到的旧版，封面是淡青色的，扉页上有她自己的签名和购书日期。她当时太急了，把书架上的书一股脑扫进纸箱，没有一本一本翻开看。
那本《花间集》就这么跟着沈砚舟的东西一起，被送出了她的生活。
后来沈砚舟还回来的时候，陈叔替他转交的。林微言接过来翻了翻，发现里面多了很多批注——黑色钢笔写的，字迹工整克制，每一笔都像在开庭陈述。她当时看了一眼就合上了，把书塞进书架最底层，再也没有翻开过。
不是不想看，是不敢看。
那些批注是沈砚舟在分手之后写的。他已经跟她分了手，却还在她的书上写字。这件事的逻辑她一直想不通。如果他真的不在乎了，为什么还要花时间在一本旧书上写批注？如果他在乎，为什么又能在书上若无其事地写字，却不在现实中跟她说一句真话？
现在她知道了。他不是若无其事，他是只有在这本书上才能说话。
陈叔从里间把书拿了出来。那本淡青色封面的《花间集》，书脊已经有些松动了，边角磨出了白色的纸胎，但整体保存得还算完好。林微言接过来的时候，手指碰到封面的一瞬间，心脏跳得很重。
她在藤椅上坐下来，把书放在膝盖上，没有立刻翻开。
“要不要我出去？”陈叔问。
“不用。”林微言深吸一口气，翻开了第一页。
扉页上她的签名还在——“林微言，2014年3月，潘家园”。那时候她才大二，字迹稚嫩，名字写完之后还画了一个小小的**，圆得一丝不苟。她那时候就是这样一个人，连在书上写名字都要写得完完整整，不留半点随意。
她的签名下面，多了一行字。
字是沈砚舟的。
“2018年12月15日，她从纸箱里把这本书还给我，不知道书是她的。”
林微言盯着这个日期。12月15日——分手后第八天。他收到了她打包送回的纸箱，把里面的东西一件一件拿出来，翻到这本书的时候发现扉页上写着她的名字，然后写下了这句话。
她的手指在字迹上轻轻划过。墨水已经完全渗透进纸纤维里，摸上去有一点微微的凹