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朱权的嗓音在发抖。
“怎么了，十七叔？”朱雄英正在擦拭手上的灰尘。
朱权指着地上的脱儿火察，指着那六万尸体，脸色煞白。
“朵颜三卫……全在这儿了。”
“这十万人，原本是负责北平东面防线的。”
“如果他们都在这儿大宁卫打我……”
朱权吞了一口带血的唾沫，眼神里的恐惧瞬间盖过仇恨。
“那北平呢？”
“北平那边……谁在守？”
“你四叔……”
朱权的声音带着哭腔，一把抓住朱雄英的手腕。
“你四叔那边，怕是已经是个死局了！！”
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北平城的风，从来没像今天这么馊过。
那不是单纯的血腥味，是城外三十万人吃喝拉撒，混合着这帮草原蛮子身上那股子几百年没洗澡的羊膻味。
城墙砖缝里，都塞满这股子绝望的味儿。
朱棣坐在城楼的阴影里，头盔扔在一边，头发被汗水和血水黏成一缕一缕的。
他手里那把跟他十年的雁翎刀横在膝盖上，刀刃上全是细密的缺口，那是昨天砍翻一个爬上城的鞑子万夫长时崩的。
他没动，像尊刚从血池子里捞出来的煞神。