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铁架床掉漆的锈迹上，最后落在旁边椅子上坐着的人脸上。
男人颧骨很高，眼窝深陷，手指搭在膝盖上的笔记本边缘，指腹有长期握笔磨出来的茧，正静静地看着他。
身体的反应比意识更快，沈轻侯的右手下意识往胸口抓去，那里本来应该绑着他的古琴残骸，现在却只有空落落的被子。
他整个人猛地从床上弹起来，左肩的伤口被扯得裂开，血瞬间渗过绷带，他感觉不到疼。
后背重重撞上墙面，挂在墙上的波形图纸被震得哗啦响，撕下半张飘落在地上。
他蜷在墙角，后背抵着冰冷的墙，目光像被逼进绝路的兽，扫过房间的每一个角落，寻找古琴，寻找武器，寻找出口。
嘴唇翕动，喉咙里挤出沙哑的单音：“琴——”
林深坐在椅子上没动，手指轻轻敲了敲膝盖上的笔记本。
沈轻侯的视线落在他的嘴唇上，看见他的嘴唇动了，却听不见任何声音。
世界是死的。
没有风刮过窗户的呼啸声，没有远处汽车的引擎声，没有他自己呼吸的声音，连刚才后背撞墙的闷响都没听见。
什么都没有，静得像被塞进了密封的铅盒里。
沈轻侯的瞳孔骤然收缩。
他抬起手，摸了摸自己的耳朵。
耳廓是完整的，没有伤口，指尖能摸到耳廓的温度，却听不到任何声音。