第二十二章南归

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图上画圈，一个又一个。
    “法赫德来过了？”叶迦尘问。
    “来了三次。”苏清玉说，“第一次，要粮食。第二次，要药材。第三次，要你。我说你不在，他说他会等。他每隔三天来一次，比报时的钟还准时。”
    叶迦尘沉默了。
    “他下次什么时候来？”
    “明天。”
    叶迦尘把手伸进怀里，摸到那块黑色的石头。石头上有个“玉”字。他摸着那个字，感受着那几道浅浅的刻痕。
    “明天，我来见他。”
    苏清玉看着他，看了很久。她的眼睛里有一种叶迦尘从未见过的光——不是担心，不是犹豫，而是一种很深的、很沉的东西，像一口井，你往里看，能看到水，但看不到底。
    “你打不过他。”她说。
    “我知道。”
    “那你为什么还要见他？”
    叶迦尘没有回答。他把手从怀里抽出来，转过身，走出了正厅。夕阳照在他身上，把他的影子拉得很长很长，一直延伸到苏清玉的脚下。
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    苏清玉看着他的背影，看了很久。
    然后她低下头，继续看地图。
    炭笔在她手里转了两下，落在纸上，在那个已经画了圈的位置上又画了一个圈。
    一圈，又一圈。
    像一个永远停不下来的漩涡。
    夜里，叶迦尘坐在石屋门口，把那柄黑色长剑横在膝盖上。
    月亮很好，照得整个院子像铺了一层银霜。老槐树的影子落在地上，一动不动，像一幅被定格的画。他把剑从剑鞘里拔出来，剑身在月光中泛着幽幽的冷光。剑刃上刻着那个月牙形的标记，在月光的照射下像是活了一样，微微地亮着。
    他想起老人说的话：“你父亲的剑，应该由你来还。还给谁？还给你自己。”
    他不完全懂这句话的意思。但他觉得，也许懂了也不需要说出来。有些东西是放在心里的，说出来就轻了。
    “睡不着？”
    叶迦尘抬起头。苏清玉站在院子门口，穿着一件白色的单衣，头发还是披散着，手里端着一杯茶。月光照在她身上，把她整个人照得像一尊玉雕，清冷，通透，不沾尘埃。
    “你不也没睡。”他说。
    苏清玉走过来，在他旁边坐下。两个人并肩坐在石屋门口，中间隔着一柄横放的剑。她喝了口茶，他看着月亮，谁都没有说话。风吹过来，老槐树的叶子沙沙作响，有几片枯叶从树上飘下来，落在他们中间，落在黑色的剑身上。
    “你母亲，”苏清玉忽然开口了，“是我父亲的妹妹。”
    叶迦尘没有看她。
    “我知道。”
    “什么时候知道的？”
    “在北雪堂。老人告诉我的。”
    苏清玉沉默了片刻。
    “你应该早点告诉我。”她说。
    “早点告诉你，你会让我去北雪堂吗？”
    苏清玉没有回答。她把茶杯放在地上，双手抱膝，看着天上的月亮。风吹起她的头发，几缕发丝飘到叶迦尘的肩膀上，他没有拂开，她也没有收回去。
    “你父亲，”她说，“不是我父亲告诉我的。是我母亲。她死之前，跟我说，你有一个表哥，在北边。如果有一天你遇到他，告诉他，他的母亲很想他。”
    叶迦尘的喉咙紧了一下。
    “我母亲，”他的声音有些涩，“她叫什么？”
    “苏兰。”苏清玉说，“兰花的兰。”
    叶迦尘低下头，看着膝盖上的剑。剑身在月光中微微发亮，像一面镜子，照出他的脸。他从来没有见过母亲的脸。她死的时候他六岁，太小了，小到记不住任何细节。他只记得她的手，凉的，在他脸上摸了一下，然后就不动了。
    “她葬在哪里？”他问。
    “山岳会后山。”苏清玉说，“一棵松树下面。我父亲每年都去扫墓。今年也去了，拄着拐杖去的。”
    叶迦尘把剑插回剑鞘，站起来。
    “带我去。”
    苏清玉也站起来，拍了拍身上的灰，端起茶杯，喝完了最后一口。
    “走吧。”
    她走在前面，他跟在后面。月光把两个人的影子拉得很长很长，交叠在一起，像一个被拉长了的人。
    后山的松林很密，月光照不进来，只有星星点点的光斑落在地上，像碎了的银子。苏清玉举着一盏油灯走在前面，灯光在松树间晃动，把那些粗大的树干照得忽明忽暗。她走得很慢，每一步都走得很稳，像是在走一条走了很多遍的路。
    走了大约一刻钟，她停下来。
    “到了。”
    叶迦尘走过去，看到一棵老松树。松树很大，树干粗得一个人抱不住，树冠撑开像一把巨大的伞。松树下面，有一块石头，石头上刻着两个字——苏

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