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推开病房门。
床上躺着个蔫头耷脑的老头，裤管空荡荡，脸浮肿，眼窝深陷。
一见他进来，何大清脖子上青筋暴起，嘶声道：
“傻柱！你可真能耐啊！”
“瞧见我瘫这儿，爽了吧？我死了，你是不是就能拍手庆功了？！”
何雨柱没应声，只静静看着。
“不是我想的。”他最后才开口，“是你自己选的路，自己摔的坑。”
“还不是你逼的！”老头咆哮，“你不抢我厨师位子，我会干重活？会越狱？会躺这儿？！
你当众揭我老底，骂我汉奸，大家恨死我，你才捡了个现成便宜！
你缺德不缺德？！你配做人吗？！”
“位子是监狱长定的。”何雨柱声音很淡，“我没伸手抢。”
“没抢？！”老头冷笑，“你比我多啥？厨艺是我手把手教的！经验你连我一半都没有！
要不是你当众嚷嚷那档子破事，我能黄？！
你以为当年给鬼子做饭是我乐意？刀架脖子上，我不做，当场就崩了！
我那是为了保全家人性命！”
他喘得厉害，脸涨得通红，手直抖。
何雨柱转过身，慢慢把兜里的保温桶放在床头柜上：
“药按时吃，伤好好养。别的，别想了。”
何大清盯着他背影，忽然哑着嗓子吼了一句：
“你不是我儿子！我何家没你这种种！”
何雨柱没回头，嘴角轻扯了一下：
“随您怎么喊。我都听着，不拦着。”这不正合他胃口吗？
还用想吗？
“你压根不是我儿子！你是小日子那边的人生的，是那边的血脉！”
何大清咬着牙，一字一顿，嗓门高得震得病房顶灯都像晃了晃。