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一剑都带着一种发泄的、不要命的狠劲。
他不想这样。
可他停不下来。
因为他一停下来，那些灵体就会涌上来，把他淹没，把他撕碎，把他变成这片平原上的一具枯骨。
他只能杀。
杀，跑，跑，杀。
日复一日。
不，在这片没有日出日落的幻阵里，他分不清过了多久。
也许是一天，也许是两天，也许是三天。
他只知道，他的眼睛已经红得像是要滴血。
他找到了一处山洞。
说是山洞，其实只是岩壁上的一道裂缝，窄得只能容一个人侧身挤进去。裂缝的深处，有一个勉强能容他蜷缩着坐下的凹坑。
他挤了进去，把剑横在膝盖上，闭上眼睛，开始调息。
灵气在经脉中缓慢地流淌，像一条快要干涸的小溪，在石头缝里艰难地流动。
他的呼吸很重，胸口剧烈地起伏着，每一次呼吸都带着一股淡淡的、铁锈一样的血腥味。