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消失在北边的黑暗中。
城墙上有人长长地呼出一口气，像是憋了太久终于想起来要呼吸。
然后有人开始说话，声音压得很低，像怕被什么东西听见。
“弓箭射不死，铜棍砸不烂，他用手撕了？”
“撕了。”
“用手？”
“用手。”
“他手不疼？”
“你看他的手，连个口子都没有。”
“你看看秦馆主的手。”
秦铁山低下头，看了一眼自己的右手。虎口的灰白色薄冰已经化了大半，露出底下裂开的皮肤和暗红色的血珠。他把手背到身后，不让别人看见。
陈默走到秦铁山旁边，看了一眼他背在身后的手，没有说话。他弯腰捡起地上那根熟铜棍，递给秦铁山。
秦铁山用左手接了，棍身冰凉，上面还残留着阴卒指甲刮过的痕迹。他看了陈默一眼，又看了看陈默的手。
“你的手不冷？”秦铁山问。
陈默说：“热。”
秦铁山没有再问。他把熟铜棍扛在肩上，转身朝城门走去。走了几步又停下来，头也不回地说了一句：“回去喝口热酒。手冻麻了。”
陈默跟在他后面，走进城门洞。城墙上的火把在他身后噼啪作响，金线一样的光照亮了他沾满灰白色碎屑的背影。
城墙上，柳青青放下了怀里的剑。从陈默跳下城墙的那一刻起，她的右手就一直按在剑柄上，指节发白。现在她把剑换到左手，右手垂在身侧，不动声色地活动了一下僵硬的手指。
宋霜渚站在她旁边，也放下了弓，低声说：“他撕了。”
柳青青说：“我看见了。”
“你看见他的手了吗？”
“看见了。”
“没有伤。”
柳青青没有回答。她看着陈默走进城门洞的背影，那个背影在火光中拉得很长，拖在青石板上，像一道黑色的刀痕。
公孙白站在武道阁二楼的窗边，从头到尾看完了这一幕。铁笔握在手里，笔杆上的裂纹还在，从笔尖一直延伸到笔杆中段，像一道干涸的河床。
他的脸上没有任何表情。七十多岁的老人，经历过四次阴潮围城，见过太多死在城墙上的年轻人，也见过太多活着从城墙上走下来的年轻人。但没有一个像陈默这样——赤手空拳，徒手撕碎了一只阴卒，手背上连个红印都没有。
不是不怕，是身体已经被炼成了另一种东西。公孙白不知道那东西叫什么，但他知道，这座城可能要靠那东西才能守住。
战后，公孙白私下找到陈默。
陈默坐在武道阁一楼的长案旁边，面前放着一碗姜汤，热气袅袅。他把手浸在姜汤里，让热力慢慢渗进皮肤。汤面上漂浮着几片干姜和红枣，气味辛辣中带着一丝甜。
公孙白在他对面坐下，把铁笔放在案上。笔杆的裂纹在灯光下格外清晰，像一道闪电劈在铁上，留下了永不愈合的伤痕。
“阴卒只是小卒。”公孙白说，声音不大，但每个字都像是从牙齿缝里挤出来的，“山里有成千上万。”
陈默把手从姜汤里抽出来，甩了甩水珠。手掌被姜汤泡得发红，热气从皮肤里往外冒，像刚出炉的铁。
公孙白看着他的手，目光停了几息，然后抬起头，看着陈默的眼睛。
“铁砚城能不能守住——”他顿了一下，像是在斟酌措辞，又像是在下决心，“看天意。”
陈默没有说话。他把手重新浸进姜汤里，姜汤的热力从指尖往上走，经过手腕、前臂、手肘，最后汇入肩膀。气血熔炉在体内缓缓运转，把姜汤的热力炼化成体温，维持着四肢百骸的温度。
窗外北风还在吹，灰白色的阴气在夜空中缓缓飘散，像一场不会停的雪。
公孙白站起来，把铁笔插回腰间，转身走向楼梯。走到楼梯口的时候停下来，背对着陈默，说了一句很轻的话。
“明天夜里，可能不止三只。”
陈默看着他的背影，说：“来多少，撕多少。”
公孙白没有回头，但脚步顿了一下。他扶着楼梯扶手，慢慢走下去，脚步声在木楼梯上咚咚作响，一下一下，像心跳。