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十一月的邺城，夜风从漳河那边吹过来，带着水腥气和枯草味，穿过王府高墙，在庭院里打着旋。院子里的几株桂树早就落了叶，光秃秃的枝丫像手指一样伸向夜空，在月光下投下杂乱的影子，像一群蹲在地上窃窃私语的鬼魅。廊下的灯笼还亮着，黄澄澄的光照在青砖地面上，把砖缝里的青苔照得发亮，青苔是墨绿色的，厚厚一层，踩上去滑溜溜的。
王府的正堂里灯火通明，四盏琉璃灯挂在梁上，烛火透过琉璃罩子，照得满堂通亮，连墙角蜘蛛网上的灰尘都看得一清二楚。正堂的墙上挂着名家字画，有王羲之的条幅，有顾恺之的人物，每一幅都装裱精良，用上好的绫缎镶边。地上铺着厚厚的西域地毯，图案繁复，色彩艳丽，踩上去没有一点声音。
王导坐在主位上，面前是一张紫檀木长案，案上摆着一套青瓷茶具，壶是瓜棱壶，杯是莲花杯，胎薄如纸，釉色温润。茶是今年的新茶，用虎跑泉水冲泡，汤色金黄，香气清幽。但他没有喝茶的心思，他的手指在案沿上轻轻敲着，嗒，嗒，嗒，一下一下的不急不慢，像一个人在等人，又不急着等，知道那个人会来，只是不知道什么时候来。
六个门客跪坐在两侧的蒲团上，低着头不敢看他。他们穿着各色的长衫，有的青灰，有的藏蓝，有的月白，但都是素色的，没有纹饰，没有镶边，干净得像是刚从箱子里取出来的，连一道褶子都没有。他们的膝盖跪在蒲团上，身子前倾，双手放在膝盖上，手指微微蜷着，像是在数自己的心跳。有的鬓角已经渗出了汗，汗珠很小，圆圆的，亮亮的，在烛光下闪着光，顺着脸颊往下淌，淌到下巴上，滴在衣襟上，衣襟湿了一小块，像一块洇开了的墨渍。
王导的头发全白了，白得像雪，用一根玉簪束着。他的眉毛也白了，眉毛下面是一双狭长的眼睛，眼珠是深褐色的，平时看人的时候总是半闭着像在打盹，但熟悉他的人都知道，那双眼睛半闭的时候，比睁着的时候更危险。此刻他的眼睛是睁着的，睁得很大，眼珠上布满了血丝，红得像要滴出血来。
他今年六十五岁了，脸上的皱纹像刀刻的一样，一道一道的，密密麻麻的从眼角延伸到鬓角，从鼻翼延伸到嘴角。皮肤松弛，眼袋下垂，下巴的肉松松垮垮地挂着，但嘴唇抿得很紧，紧得嘴角往下撇，撇出一道深深的弧线，像一把弯刀。
正堂的门是开着的，夜风从门缝里灌进来，吹得烛火晃了晃，把墙上的人影投在地上，忽长忽短，忽胖忽瘦，像一群鬼魂在跳舞。王导的影子被拉得很长，长到门外的台阶上，像一条黑色的蛇，从堂内蜿蜒到堂外，在夜风中微微扭动。
脚步声从外面传来，很急很密，像雨点打在瓦片上。一个穿着灰色长衫的门客几乎是跑着进来的，他的脸涨得通红，额头上全是汗，汗珠子顺着鼻梁往下淌，滴在地上叭嗒叭嗒的。他在门槛上绊了一下，身体往前一倾，差点摔倒，扶住了门框才站稳。他顾不得擦汗，快步走到王导面前，扑通一声跪下，膝盖磕在青砖地上，声音很响，听得人心里一紧。
“主公，慕容冲……跑了。”
王导的手指没有停。
正堂里安静得可怕，连烛火都似乎不敢动了，火苗凝住，像被冻住了一样。六个门客的头埋得更低了，有的几乎贴到了地面，额头上的汗滴在地上，叭嗒，叭嗒，一滴一滴的，像是在替他们数着心跳。空气像是凝固了，呼吸都觉得困难，胸口闷得慌，像被什么东西压住了。
王导没有立刻说话。他的眼睛半闭了起来，看着跪在面前的这个门客，看了很久，久到那个门客的额头上的汗不再滴了，因为汗已经流干了，只剩下白花花的盐渍贴在皮肤上。
“说。”他终于开口了，声音不大，但在寂静的正堂里，每一个字都像钉子钉在木板上，笃笃笃的，钉得很深，拔不出来。
门客的声音在发抖，从嗓子眼里挤出来，又干又涩，像砂纸在石头上磨。
“慕容冲从御花园的枯井密道逃出去的。陆悬鱼从北门水渠潜入皇宫，破了密室的玄铁锁，拿到了太祖皇帝留下的虎符。石虎在东门佯攻，把我们的兵引了过去，北门空虚，他们就从北门出去了。城外大营的兵看见虎符，全都倒向了慕容冲。王度将军想拦，拦不住，石虎的兵虽然断了粮，但打起仗来不要命，王度将军被砍了一刀，伤了肩膀，退回来了。”
王导的手指又敲了一下。嗒。声音不大，但在安静的正堂里，听得清清楚楚。
“看守慕容冲的队长呢？”
门客的头更低了，几乎贴到了地上。“他……他被王度将军关起来了，说是失职之罪，等主公发落。看守慕容冲的二十三个兵，也被缴了械，关在营房里。”
王导站起来，走到门口，背对着众人。夜风吹在他的脸上，把他的白须吹得飘起来，像一面白色的旗帜在风中飘扬。他的背影很瘦，很单薄，但腰挺得很直