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像一块石头沉进水里。水面上没有涟漪，没有声音，没有任何动静。他沉下去了，沉到最深处，沉到没有人知道的地方。那个地方，叫轮回。轮回是圆的，转一圈，又回来了。回来的时候，他已经不是他了。他是别人，别人是他。他不记得前世，不记得金谷园，不记得石崇，不记得陆悬鱼。他什么都不记得了。不记得，就不疼了。
老妪鬼魂第三个走进暗影。她的身体很瘦，瘦得像一根竹竿。她走进暗影，身体被黑暗吞没了。黑暗很冷，冷得像冰。她打了一个哆嗦，然后就不动了。她站在那里，像一个冰雕。冰雕在融化，一滴一滴地化在地上，化在暗影里，化在时间里。
商贾鬼魂第四个走进暗影。他手里还握着那卷血书。他走进暗影，血书从手里滑落，掉在地上化作一缕青烟，散了。他没有回头，没有弯腰，没有捡。他不要了。血书是他全家的血，是他全家的命，是他全家的冤。现在冤已经昭雪了，血书没用了。
陆悬鱼站在那里，看着他们一个一个地消失。他替他们高兴，笑得很淡，轻轻的像风吹过水面，留下一圈涟漪。
王恺坐在椅子上一动不动。他的脸色白得像纸。他的眼睛空得像两个洞。他看着那些鬼魂消失，看着石崇消失，看着金谷园消失。他什么都看见了，什么都记住了。他疼得说不出话，疼得动不了，疼得想死。但他不能死。他死了也会变成鬼魂。他只想安安静静地活着，安安静静地死去，安安静静地被人忘记。被人忘记，多好。
潘岳低着头，看着桌上那颗葡萄。那颗葡萄已经干瘪了，缩成一团，像一个老人的脸。他没有吃，也没有扔。他只是看着，看着它干瘪，看着它腐烂，看着它消失。他喜欢看东西消失。东西消失了，就不用想了。
陆机手里的笔已经干了，墨迹在纸上凝成一团黑色的疙瘩。他没有换笔，也没有换纸。他握得很紧，像握着一条命。他的命不值钱，他的笔也不值钱。值钱的是他的字。他的字值钱。但他的字会消失。纸会烂，墨会褪，字会模糊。
陆云手里的酒杯已经碎了，碎片扎进他的手心，血流了出来。他没有擦，也没有包。他只是看着血，看着它流。血红得像花。
左思把书合上了。他把书放在膝盖上，两只手压着书皮，像怕它飞走。书不会飞走，但他怕。他怕的东西太多了，多到他自己都分不清怕什么。他怕书飞走，怕字消失，怕故事结束。故事结束了，他就没书看了。他只想看书。
殿中的奢华景象随之黯淡。金杯不再闪光，银壶不再发亮，琉璃碗不再透明，玛瑙盘不再红润。它们像失去了生命，变成了一堆死物。纱幔不再飘动，烛火不再跳动，乐声不再响起。殿中只有呼吸声，很轻，很慢，很稳。像一个人在睡觉，睡得很沉，沉得不会醒。
云团低吼了一声。它的声音很低，很沉，像提琴的弦在振动。它走到陆悬鱼脚边，用脑袋蹭了蹭他的腿。它抬起头看着陆悬鱼。陆悬鱼蹲下来，摸了摸云团的头。云团的像一块石头。
他摸了一会儿，站起来从袖子里取出那卷地图。地图是光的，光在他手心里流动，像水，像风，像时间。他展开一角，看见上面画着密密麻麻的线条。线条是金色的，很细，很密，像蛛网。蛛网的中心是洛阳，蛛网的边缘是江南。江南有很多城市，很多河流，很多山脉。城市之间有路，路红得像血。这些血路，是石崇用别人的血铺出来的。他铺了一辈子，铺了这么多条，条条通向他。他死了，路还在。他收起地图塞进袖子里。地图在袖子里发着热，温温的像一个小火炉。
轰隆——
宫殿开始震动，它在散架。墙壁裂开了，裂缝从地面延伸到天花板，像一道道闪电。闪电在墙上爬着，发出滋滋的声音，像蛇在吐信子。天花板上的珠子掉了下来，一颗一颗的像流星雨。流星雨落在地上，摔得粉碎，碎成粉末，粉末被风吹散了。风从哪里来的？不知道。风吹过宫殿，吹过烛火，吹过纱幔。烛火灭了，纱幔飘走了，金铃掉了下来，在地上滚了几圈，停了。
奢华装饰在慢慢散架。柱子歪了，梁断了，瓦片飞了。宫殿像一个垂死的老人，在挣扎，在喘息，在**。它不想死，但它不能不死。它死了，金谷园就死了。金谷园死了，石崇就彻底消失了。
陆悬鱼站在那里，看着宫殿在坍塌。他没有动，他知道，这是幻象。石崇的执念幻化出来的幻象。石崇死了，执念散了，幻象也该散了。散了就散了，没什么好可惜的。可惜的是那些被石崇害死的人。他们死了，不能再活。
他感觉自己的身体在往下坠——幻象在消失，他也在消失。他和幻象是一体的，幻象散了，他也该散了。真实的世界，没有金谷园，没有地下宫殿，没有黄金通道。只有一片废墟，杂草丛生，断壁残垣。废墟里有一个院子，院子里有两个人，一只兽。他们站在废墟中央，月亮高挂在天上，月光照在他们