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洛阳的夜有洛水的声音，哗啦哗啦的像有人在远处翻书。邺城的夜什么都没有，没有水声，没有风声，连狗都不叫。整座城像一口深井，黑漆漆的，沉甸甸的压在人胸口上，喘不过气来。
王府的密室在书房的夹墙后面，要穿过两道暗门才能进去。第一道暗门在书架后面，推开书架上第三排第七本书，墙就会无声地裂开一道缝，容一人侧身而入。第二道暗门在衣柜的底板下面，掀开底板，是一段向下的石阶，石阶很窄，只容一人走，两边的墙壁上渗着水珠，摸上去冰凉湿滑。石阶一共有十三级，走到底是一间不大的密室。密室没有窗户，四面都是石头砌的墙，墙上糊了一层厚厚的石灰，石灰已经发黄了，有的地方剥落下来，露出里面的青砖。密室的天花板上挂着一盏铜灯，灯里点着三根蜡烛，烛火在无风的空气中微微晃动，把墙上的人影拉得忽长忽短，像鬼魅在跳舞。
密室的正中摆着一张紫檀木的长桌，桌面上刻着棋盘，棋盘的格子已经磨损了，但还能看出纵横的线条。桌上没有棋子，只有一盏茶壶、两只茶杯、一叠文书。文书是生丝制成的，薄如蝉翼，上面密密麻麻地写满了字，有些字被茶水洇过模糊了，有些字是用朱砂写的，红得像血。
王导坐在长桌的主位上。他已经六十五岁了，头发全白了，眉毛也白了，胡须也白了。脸上堆满了皱纹，眼角往下耷拉着，像两扇没关严的窗户。但他的眼睛很亮，亮得像两颗寒星，在烛光下闪着一种让人不寒而栗的光。那不是老人的眼睛，那是一双猎手的眼睛，一双在黑暗中潜伏了很久、终于看见了猎物的眼睛。
他穿着一件深紫色的便袍，袍子是蜀锦的，料子极好，但在烛光下看不出颜色，只觉得暗沉沉的，像凝固了的血。腰间系着一条灰色的丝绦，丝绦上挂着一枚玉牌，玉牌上刻着一个“王”字，字是篆书，笔划圆润，但刻得很深，深得像要把玉牌刻穿。
他的手指搭在桌沿上，轻轻地敲着，一下，两下，三下，每一下之间都隔着相同的距离，不急不慢，像水滴从石笋上滴落。这是他的习惯，想事情的时候就会敲手指，敲得越慢，想得越深。
密室的门开了。
崔清玄从石阶上走下来，脚步很轻，但踩在石头台阶上还是发出了细微的响声，嗒，嗒，嗒。他穿着一件银灰色的长衫，腰间系着一条黑色的皮带，皮带上挂着一把短刀，牛皮的刀鞘磨得发亮。他的脸很瘦，颧骨高高地凸出来，眼窝深深地陷进去，嘴唇薄得像两片刀刃。他比几个月前瘦了很多，也老了很多，明明才二十出头，看起来却像三十多岁的人。眼角有了细纹，眉心有了竖纹，嘴角往下撇着，像是在嚼着一颗永远咽不下去的苦果。
但他的眼睛是亮的。不是寒星的那种亮，是火的那种亮——复仇的火，烧得他整个人都在微微发抖。
他走到桌前，没有坐下，只是站在那里，双手垂在身体两侧，握成了拳头。指节捏得发白，青筋在手背上暴起来，像一条条细小的蛇。
“王公。”他叫了一声，声音沙哑，像是在沙漠里走了很久没有喝水的人。
王导抬起头，看了他一眼。目光很短，只是一扫，但崔清玄感觉到那道目光像刀一样从脸上划过去，把他从里到外看了一遍。然后王导收回了目光，继续看桌上的文书。
“坐。”他说。声音不高，但很沉，像一块石头扔进深井里，咚的一声，然后就没了。
崔清玄在对面坐下。椅子是硬木的，没有垫子，坐上去冰凉冰凉的。他的腰板挺得很直，但肩膀微微向前倾，像是在承受着什么很重的东西。
王导把文书推到一边，端起茶壶，给自己倒了一杯茶。茶已经凉了，他不介意，端起来抿了一口，放下。他没有给崔清玄倒茶。
密室里的烛火晃了一下。密室没有窗户，风进不来，但烛火还是晃了，像是有什么东西在密室外面走过，带起了一阵微弱的气流。
王导的手指停了。他把手从桌沿上收回来，双手交叉放在腹部，大拇指一下一下地转着圈。他的眼睛半闭着，嘴角微微上扬，露出一种说不清的表情，像是在笑，又像是在算计。
“崔清玄，你可知道陆悬鱼现在在哪？”
崔清玄愣了一下。他没想到王导会先问这个。他想了想，说：“听说他去了幽州。”
“不是听说。是确实。”王导睁开眼睛，目光像两把藏在鞘里的刀，“他去幽州边境了。去找一座古寺，找一个人。那个人叫慧明，是第四届财神。他这一去，少说也得一两个月。邺城--空了。”
“空了”两个字咬得特别重，像是在嚼一块骨头。
崔清玄的眼睛亮了。那是一种更炽烈的东西，像岩浆，像熔铁，像刚从炉子里夹出来的刀坯，烫得人不敢直视。
“王公，这是我们翻身的机会！”他的声音急促起来，像是一口气憋了很久，终于找到了出