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连一道白印都没有。他不信邪，又砍了一刀，这一刀用力更猛，刀弹回来差点砍到自己的脚。其他亲兵也试过，有的用脚踹，有的用肩膀撞，有的用刀砍，有的用石头砸，结果都一样——门纹丝不动，人却被弹得东倒西歪。有一个亲兵被弹得摔在地上，后脑勺磕在石头上，起了一个大包，疼得龇牙咧嘴，但还是忍着没出声。
到了第四天，他们已经不尝试了，只是默默地做饭，默默地吃饭，默默地守在陆悬鱼身后，等着他醒来，等着他站起来，等着他把那扇门推开。
第四天的夜，月亮特别亮。月亮从东边的山脊线上升起来，又大又圆，像一块被谁打磨得锃亮的白玉。月光洒在山坡上，洒在寺门上，洒在塔林上，把一切都镀上了一层银白色的光。山风吹过，松涛一阵一阵的，像有人在远处唱歌，又像有人在很远的地方哭泣。
陆悬鱼跪在青石上，已经三天三夜没有合眼了。他的眼睛半闭着，睫毛上沾着一层薄薄的露水，露水在月光下闪着光，像碎银子。他的嘴唇干裂了，起了一层白色的皮，嘴角有一道裂口，裂口里渗出一丝血丝，血丝凝固了，暗红色的像一条细细的虫子趴在他嘴唇上。他的脸瘦了一圈，颧骨凸出来，眼窝凹进去，下巴尖得像刀子。但他的眼睛是亮的，很亮，亮得像两颗星星，在黑暗的夜色中闪着微弱但执着的光。
他看着那扇门。三天三夜了，他一直在看着那扇门。不是用眼睛看，是用心看。他把心放在那堵墙上，放在门的后面，放在慧明的身上。他能感觉到那堵墙在呼吸——它是有生命的，它在起伏，在颤抖，在叹息。它像一个巨大的胸膛，里面关着一颗巨大的心，那颗心在跳，跳得很慢，很沉，很疲惫。每跳一下，那堵墙就收缩一下，像一个人在捂着自己的胸口，不让心从胸膛里跳出来。
他想起了一些事。他想起自己小时候，父亲还活着的时候，父亲带他去平安巷口的小摊上吃馄饨。一碗馄饨五个铜板，父亲只买一碗，看着他吃，自己不尝一口。他问父亲为什么不吃，父亲说吃过了。他知道父亲没吃过，因为父亲咽口水的声音他听见了。他想哭，但没哭，因为他知道哭也没用，哭改变不了任何事。他把馄饨吃完了，把汤也喝完了，碗底还剩几滴，他端起来递给父亲，父亲接过去，用手指蘸了蘸，放进嘴里舔了一下，笑了。
后来父亲死了，被豪强打死的。他跪在父亲的尸体旁边，没有哭。不是不想哭，是哭不出来，喉咙像被什么东西堵住了，眼泪在眼眶里打转，但就是流不下来。他想喊，嗓子却发不出声音。他只是跪着，跪在父亲的身边，跪了很久，久到腿没有知觉了，久到天黑了又亮了，久到有人把他从地上拉起来，告诉他走吧，人已经死了。
他走了。没有回头。不是不想回头，是不能回头。回头了他就走不了了。
现在他跪在这里，又跪了三天三夜。膝盖下的青石已经被他磨出了凹痕，和他当年跪在地上时膝盖下面垫着的那块青砖一样，硬邦邦的硌得骨头疼。但这一次他没有逃。他不想逃。不是为了父亲，不是为了自己，是为了那堵墙后面的那个人。他知道那种感觉——把自己关起来，关在壳子里，不让任何人靠近，也不靠近任何人。他以为那是保护，其实是囚禁。把自己关起来，关久了，连自己都不知道自己想不想出来。
月亮升到了天顶，月光直直地照下来，把陆悬鱼的影子缩成了一团，缩在他自己的脚下。他抬起头，看着那扇门，忽然开口了。他的声音很轻，轻得像风吹过竹叶，但在安静的夜里，每一个字都听得清清楚楚。
“身是菩提树，心如明镜台。时时勤拂拭，勿使惹尘埃。”
念完了，他停了一下，又念第二首。这一首他念得慢一些，声音低一些，像是在对一个人说话。
“菩提本无树，明镜亦非台。本来无一物，何处惹尘埃。”
念完了，他闭上眼睛。
风忽然停了。像有人用手按住了风的嘴巴，不让他出气。松涛没了，鸟叫没了，虫鸣没了，连呼吸声都没了。四周死一般寂静，寂静得像一个巨大的坟墓。崔钰放下了茶碗，张横从帐篷里钻出来，亲兵们握紧了刀柄，云团的耳朵竖得像两根天线。所有人都感觉到了什么，但谁也说不出那是什么。
然后他们看见了。
一个人从雾气中走了出来。像一幅画里的人从画里走了出来。那是一位僧人，穿着灰色的袈裟，袈裟洗得发白，袖口和领口磨得起了毛边，但干干净净，没有一丝褶皱。他手里拿着一根木杖，走起来叮叮当当的，声音很清脆，像有人在远处敲编钟。他的嘴角微微上扬，带着一种说不清的笑，不是高兴，不是慈悲，是一种很淡的、像是看透了世间一切悲欢离合之后会有的那种平静。
他踏着雾气走来，雾气在他脚下翻涌，像海浪，像云海，像一条流动的河。他的脚踩在雾气上，不留痕迹，不发出任何声音。