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第七日晨，天刚蒙蒙亮，东边的山脊线上只露出一线灰白色的光，像一条刚刚睁开的眼睛，半睡半醒地窥探着人间。陆悬鱼就叫张横打来了热水。
张横从营地那边提了一只木桶过来，桶是新的，前几天崔钰让亲兵下山买来的，松木的，箍着两道铁箍，桶里的水冒着白气，白气在冷空气中升腾，像一朵一朵的小云。他把木桶放在寺门前的空地上，又从包袱里拿出一块粗布和一块胰子，胰子是黄色的，圆圆的，上面有一个指印，是他自己先掰了一块试用过的。他把胰子放在桶沿上，粗布搭在桶口，然后走到一旁背过身去了。白清从帐篷里钻出来，手里拿着一套干净的衣服，棉布的中衣，青灰色的长袍，领口和袖口没有绣花，干干净净，素素淡淡。他把衣服搭在昨天崔钰临时搭起来的那根晾衣绳上，又转身回去端了一盆清水，水里泡着一条新毛巾。
陆悬鱼从青石板上站起来。跪了六天六夜，他的腿已经不听使唤了，膝盖像是被钉子钉在石板上，拔不起来。他用手撑着地面，先伸直一条腿，再伸直另一条腿，然后坐了好一会儿。他的身体在微微发抖，不是冷，是累，累到骨子里，累到每一个关节都在抗议。他等腿上的血慢慢流通，等膝盖从麻木变成刺痛，从刺痛变成火烧一样的灼热。
他弯下腰，把裤腿卷起来。膝盖乌青发紫，肿得像两个发面馒头，皮肤紧绷绷的，摸上去又硬又凉，没有一丝热气。他咬着牙，用双手掬起一捧水浇在膝盖上。水是热的，浇上去舒服得他龇了一下牙，热汽渗进皮肤里，像一只只细小的手，在替他揉搓那些僵死了的关节。他把布浸湿了，拧干敷在膝盖上，反复几次，直到膝盖的皮肤从深紫变成暗红，微微有了一点知觉才松开。
他把胰子抹在布上，搓出泡沫，从脸开始往下擦。脖子，胸口，胳膊，手，手指缝，指节间的血痂，指甲缝里的黑泥，一点一点地擦。泡沫是白色的，搓了一搓就变成了灰色，再搓变成了黑色——那是六天六夜积攒下来的尘埃和血污。泡沫化在地上，化成一摊脏水，顺着石板的缝隙往下渗。他没有换水，就这么一桶水从头洗到脚，水洗浊了，水面浮着一层灰白色的沫子，他没有在意。他把胰子放回桶沿上，用清水把身上的泡沫冲干净，水顺着他瘦削的身体往下淌，淌过锁骨，淌过肋骨，淌过腰胯，淌过膝盖，淌到地上汇成一条细细的浊流。
张横把那套干净的衣服递过来，陆悬鱼接过去，一件一件地穿上。先是中衣，棉布的，贴身穿，柔软而温暖；然后是长袍，青灰色的，没有纹饰，没有镶边，简简单单。他把腰带系紧，把裤腿放下来，遮住膝盖上的淤青，又把头发解开，用木梳梳通重新束起来，用木簪别住。他的动作很慢，慢得像是在做一件很重要的事。
白清在旁边捧着一盒香，线香，檀香的，是从山下镇上的香烛铺子里买来的，一盒二十根，用黄纸包着。他打开纸包抽出一根，在灶膛里引燃了，插在寺门前的石缝里。香烟袅袅升起，在晨风中飘散，檀香的气味混着山雾的清冷，钻进人的鼻子里，让人心里莫名地安定下来。
陆悬鱼重新跪回那块青石板上。这一次他跪得更直，腰背挺得更直，双手放在膝盖上，掌心朝上，五指微微张开。他的衣袍被早晨的露水打湿了，下摆贴在地面上，吸饱了水沉甸甸的。他的面色苍白得像一张纸，嘴唇没有血色，颧骨高高地凸出来，眼窝深深地凹下去，但他的眼睛是亮的，亮得很沉稳，不急不慌。
山风渐渐变大了。不是从谷底灌上来的那种湿风，是从北边的山脊上压下来的干风，带着远处荒漠的沙尘气息。风刮过塔林，刮过石塔的缝隙，发出呜呜的声响，像有人在很远的地方吹埙。刮过寺门，门板上的裂缝被风灌进去，发出尖锐的哨音，像婴儿的啼哭。刮过陆悬鱼的身体，他的衣袍被风吹得猎猎作响，头发从木簪里挣脱了几缕，在风中飞舞。
乌云从北边涌过来，一层一层的像千军万马奔腾而来。云是黑灰色的，底边压得很低，低得像是伸手就能摸到。它们翻涌着，翻滚着，以比平时快得多的速度占据了天空，把东边刚露头的太阳严严实实地遮住了。光线暗了下来，从黎明的灰白变成了黄昏的灰暗，又从灰暗变成了深夜的漆黑。
寺庙上空笼罩着一层沉重的铅云，一动不动地压在那里，像一块巨大的铁砧，随时会砸下来。那堵看不见的墙在乌云的重压下反而更加坚固了，像一座山，一座长在寺门后面、谁也推不动的山。
崔钰手里端着一碗粥。粥是早上新熬的，小米粥，金黄金黄的，熬了一个多时辰，米油都熬出来了，稠得能在碗边挂住。他把碗端到陆悬鱼面前，蹲下来，把碗举到与他视线平齐的位置。
“喝一口。”
陆悬鱼嘴唇微微动了动。“不入门，不进食。”
他的声音沙哑得几乎听不清，但态度却是笃定的，没有一丝犹豫。