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眼眶周围是一圈深深的皱纹，像干裂的河床，纹路又深又密，密密麻麻地挤在一起，没有一寸是平整的。皮肤蜡黄，没有一点血色，薄薄地贴在骨头上，像一张泛黄的宣纸，里面的骨头一根一根地透出来，清晰可辨。嘴唇没有血色，发白，发灰，干裂得比陆悬鱼的嘴唇还厉害，裂口从嘴角一直延伸到下巴，像一道被刀划开的伤口，凝固着黑色的血痂。
但眼睛是亮的。那双深陷在眼眶里的眼睛亮得出奇，像是两口枯井的井底忽然涌出了泉水，清冽冽的，亮闪闪的。他在看着陆悬鱼，看着这个跪在寺门外、浑身是伤、瘦得脱了相的人。他的嘴唇动了动，喉咙里发出一声含混的声音，像是什么东西卡在那里，上不来，下不去。他张了张嘴，又闭上，闭了又张开，反反复复了好几次，像是在练习怎么说话，怎么发出声音，一百多年没有说过话了，他已经快要忘记了怎么开口。
他开口了。
“色身非我身，心亦非我心。百年一梦里，醒来见故人。”
声音沙哑，嘶哑得几乎听不清，像是一把锈迹斑斑的刀在石头上慢慢磨，磨出来的声音粗粝、干涩、断断续续。但他念得很慢，每一个字都念得很用力，像是在用尽全身的力气把那些字从喉咙里挖出来。他念完了，停了一下，又念了一遍。这一次声音大了一些，也清晰了一些，像是生锈的门轴转了几圈以后，转得顺了，不那么刺耳了。
陆悬鱼听懂了那首偈语。色身不是我的身体，心也不是我的心。在这个世界上活了这么多年，吃了这么多苦，受了这么多罪，到头来，身体不是我的，心也不是我的。我把自己关在一场梦里，关了一百多年，关到我自己都忘了自己是醒着还是在做梦。今天，我醒了。梦醒了，我看见了一个人。那个人不是别人，是你。
慧明的眼泪流下来了。像泉水从地底下涌出来，止不住，挡不了。他的眼睛深陷在眼眶里，泪珠从眼眶里滚出来，顺着颧骨往下淌，淌过那些深深的皱纹，皱纹把泪水分成无数条细细的水流，像干涸的河床忽然被洪水灌满了，每一条河道都活了过来。泪水流到下巴，滴在僧袍上，僧袍湿了一大片，深色的，像一块洇开了的墨渍。
“我错了。”他说。声音很轻，轻得像风吹过竹叶，但那三个字清清楚楚地传进了陆悬鱼的耳朵里。没有辩解，没有解释，没有“可是”，没有“但是”，没有“我也不想这样”。他只是说，我错了。错了一百年，错到把自己关起来，错到把别人挡在外面，错到忘了自己是谁。一百年的执念，一百年的逃避，一百年的自苦，在这一刻，在那扇门打开的那一刻，在那双浑浊的眼睛终于看见门外那个跪了七天七夜的人的那一刻，全部崩塌了。
他扶着门框，身体在微微发抖，不是因为冷，是因为站不稳。一百多年没有站过了，他的腿早就忘了怎么支撑身体的重量，膝盖在打弯，小腿在哆嗦，脚趾在鞋子里蜷缩着，拼命地抓着鞋底，像一只第一次学站立的小鹿。
陆悬鱼抬起了头。动作很慢，脖子僵硬得像一根生锈的铁棍，动一下咔咔响，像有人在掰一根干枯的树枝。他的头发散乱着，一缕一缕地垂在额前，遮住了半边脸。他的脸瘦得只剩下骨头，颧骨凸出，下巴尖削，眼窝深陷，但他的眼睛是亮的，不是慧明的那种亮，是另一种亮，是那种在黑暗中撑了七天七夜、撑到灯油耗尽、灯芯烧焦、火苗只剩一丝丝、但那丝丝就是不肯灭的那种亮。
他看见了慧明，慧明也看见了他。两个人在月光下对视，一个跪着，一个站着，一个在门外，一个在门内，隔着一道门槛，隔着一百多年的岁月，隔着无数条人命和无尽的自责。他们谁都没有说话，但两个人的眼睛都在说话。慧明的眼睛里写着悔，写着愧，写着“我对不起那些人，对不起你，对不起地藏王菩萨，对不起我自己”。陆悬鱼的眼睛里写着理解，写着原谅，写着“你不用说了，我都知道，我都懂，我来这里不是为了听你说这些，是为了让你知道有人愿意听你说”。
慧明跪了下来,猛地一下，像是膝盖忽然撑不住了，扑通一声跪在了门槛上。膝盖磕在石板上，声音很响，骨头撞石头的声音，听得人心里一紧。他的身体往前倾，伸出双手抱住了陆悬鱼的肩膀。
他的手很瘦，瘦得像鸡爪，骨节粗大，青筋暴起，指甲又长又黄，里面嵌满了灰尘和污垢。但他抱得很紧，紧到陆悬鱼觉得自己的肩膀要被捏碎了。他把头埋在陆悬鱼的肩窝里，像一个受了委屈的孩子找到了可以依靠的人，嚎啕大哭。
哭声从胸腔最深处挤出来的，憋了一百多年，憋到他以为自己已经没有眼泪了，憋到他以为自己的心已经死了，但心没有死，它只是睡着了，睡得太久了，久到忘了怎么醒。陆悬鱼来了，在门外敲了七天七夜，把那堵墙敲开了一道缝，敲碎了那层厚茧，心醒了。
“一百多年了……”慧明的声音闷在陆悬鱼的肩膀