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通的狗在跟主人告别。它叫完了，转身跑回寺里，在院子里又跑了两圈，跑到老槐树下，抬腿撒了一泡尿，又跑回陆悬鱼身边，用脑袋蹭了蹭他的腿。
慧明走了几十步，忽然停下来，回头看了一眼。月光下，那座他住了一百多年的古寺静静地卧在山腰上，黑瓦白墙，破败不堪，像一个垂暮的老人，佝偻着背蜷缩在山坳里。它的屋顶塌了一角，墙壁裂了几道缝，门上的铜环锈得发绿，门槛被踩出了深深的凹痕，门槛前面还有一个人跪了七天留下的两个浅浅的膝窝。慧明看着那座寺，看了很久，久到月亮又往西边移了一段距离，久到他的影子从身前移到了身后。
他转过身，继续往下走。
石阶两边的草丛里，虫鸣声越来越响，唧唧唧唧的，像一支小夜曲送他下山。月亮在他头顶照着，把他的影子投在石阶上，影子随着他的移动从一级跳到下一级，像一个人在翻书，一页一页地翻，翻到最后一页，合上书，放回书架。
他走到第一个转弯处，身影被一丛灌木遮住了。过了一会儿，又从灌木的另一边露出来，继续往下走。他走到第二个转弯处，身影又被一棵松树遮住了。这一次隔了很久，陆悬鱼以为他已经走远了，看不见了，正打算转身回去，忽然又看见他的身影从松树的另一边露了出来。他没有走，他在等，等什么呢？等山风吹过，等松涛响起，等月亮又亮了一些，等他的眼睛适应了山下的黑暗。
他继续往下走。第三个转弯处，他的身影被一块巨大的岩石遮住了。这一次，他没有再出现。岩石后面是密密麻麻的树林，松树、柏树、栎树、枫树，高高低低，粗粗细细，枝叶交错，连成一片，像一堵密不透风的墙。慧明走进了那片树林，走进了那道墙，走进了山下的夜色里。
月光还在，星星还在，风还在吹，虫还在叫。
但寺门外的那个老人走了。
陆悬鱼站在寺门口，望着那条空荡荡的小路，站了很久。山风吹过来，吹动他的衣角，吹动他的头发，吹干了他额头上的汗。他的手还肿着，膝盖还疼着，嘴唇上的裂口还在渗血，但他觉得轻了，不是身体轻了，是心轻了，像一块压在心上很多年的石头被人搬走了，搬走了，心就跳得快了，呼吸就顺畅了，连月光都觉得亮了几分。
崔钰站在他身后，没有说话，也没有催他回去。云团趴在他脚边，把脑袋搁在前爪上，眼睛半睁半闭，看着山下的镇子，看着镇子里星星点点的灯火。