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后去砍柴，挑水，扫院子。
下午练功，晚上听师傅讲经。
日子过得很慢，慢得像山上的云，飘啊飘的，不知道什么时候就变了形状。
师傅对他很好，可以说是他的第二个父亲。
好得让他有时候会忘记那些事。
那些躺在地上的人，那些烧着的房子，那棵大树。
但忘不掉。
每次想起来，心口就疼一下。
像被针扎，不重，但很深。
师傅看出了他的心思。
有一天晚上，月亮很圆，两人坐在竹屋前喝茶。
茶是山上采的野茶，苦，很苦。
「仇恨这东西，」师傅开口，
「像一把刀。你握得越紧，它割得越深。」
达摩没说话。
「放下吧。」师傅说，
「放下，才能往前走。」
达摩低着头，看着茶杯里自己的倒影。
那张脸，已经不是五六岁孩子的脸了。
长开了，棱角分明，但眉眼间那点东西，一直没变。
「师傅，」他问，
「我放不下怎么办？」
师傅笑了。
他伸出手，拍了拍达摩的肩膀。
「那就先不放。但你要记住，总有一天，你得放下。」
达摩在清玄宗待了十年。
十年里，他从一个什么都不懂的孩子，长成一个能独当一面的修士。他
的修为涨得很快，快得连师傅都觉得意外。
但他知道，那不是天赋，是恨。
恨是最好的燃料。
师傅教他养身之法法，教他放下，教他慈悲。
他学了，学得很好。
但那把刀，他一直没松手。
这天，他接到一个任务。
山下有个村子，闹妖。
一只开了灵智的小妖，吃了村里好几只鸡，还伤了人。
不是什么大妖，先天境都不到。
他一个人去了。
村子不远，翻过两座山就到了。
他找到那只小妖，一剑就解决了。
这回他也有能力保护别人了。
小妖死的时候，眼睛还睁着，看着他，像在问为什么。
他没回答。
他转身往回走，脚步比来的时候轻快了些。
他想，这次回去，师傅会夸他吧。
也许还会煮一碗红薯粥，放很多红薯，很甜。
他赶回清玄宗。
走到山脚的时候，他闻到了烟味。
不是炊烟，是火烧房子的那种烟，呛人，带着焦糊味。
他加快了脚步。
走过山门，没有人。
山门开着，门板歪在一边，上面有一个大洞，像是被什么东西撞开的。他走进广场，没有人。
广场上那棵大槐树还在，但树下那些石桌石凳全碎了，碎成一块一块的，散在地上。
他开始跑。
跑过大殿，跑过偏殿，跑过藏经阁。
每一间屋子都开着门，里面空荡荡的，东西倒了一地，墙上全是爪痕。
他跑向后山。
后山的路上，躺着人。
先是两个巡山的弟子，脸朝下，后背上有长长的伤口，血已经干了，凝成黑红色。
他的手开始抖。
再往上，人越来越多。
有他认识的，有他不认识的。
有教过他剑法的师兄，有给他缝过衣裳的师姐，有一起砍过柴的师弟。
他们都躺在地上，一动不动。
他跑到竹屋前，停下了。
他师傅朝着山门方向跪着。
他的身体已经干了，只剩皮包着骨头。
原本还有点肉的脸，此刻凹下去，颧骨突出来，眼窝深陷。
他的眼睛闭着，嘴角还带着一点笑，像睡着了一样。
达摩跪下来。
他伸出手，握住师傅的手。
那只手，只剩骨头，硬邦邦的，冰得像石头。
他把那只手贴在自己脸上，想捂热。
捂不热。
他想起师傅教他打坐，教他念经，教他做人。
想起想起师傅拍他肩膀的手，想起师傅说「放下吧」。
他想起师兄，想起师姐，想起师弟。
想起他们围在一起吃饭，抢最后一块肉，想起他们一起砍柴，比谁砍得多，想起听他讲山下的故事。
都死了。
全死了。
天空暗下来。
不是天黑，是云。
厚厚的乌云从四面八方涌过来，压得很低，像要砸下来。
云层里，有雷在滚，闷闷的，像有人在哭。
雨落下来了。
先是几滴，很大，砸在地上，砸在他头上，砸在师傅乾瘪的身体上。
然后越来越多，越来越密，最后变成倾盆大雨。