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，但顾狂歌已经松开他的领子，转向下一个。
香川真司站在不远的地方。他的双手垂在身体两侧，脸上的表情是那种被打懵了之后的空白。他看到顾狂歌朝他走过来，下意识地往后退了半步。
顾狂歌停在他面前。
“你甘心输掉吗？”
香川真司张了张嘴。德语不是他的母语，他花了一秒钟才完全理解这句话的意思。然后他的表情变了。空白消失了，取而代之的是一种被刺痛之后的不甘。
“不甘心。”他用带着口音的德语回答。
顾狂歌没有回应。他已经转过身，朝中场中央走去。
凯尔站在那里。队长袖标还箍在他的胳膊上。他的双手叉腰，低着头，胸口微微起伏。刚才和裁判交涉的过程还在他脑子里转，那种无力的愤怒还在发酵。他看到顾狂歌走过来，抬起了头。
顾狂歌停在他面前。两个人的身高差不多，视线在同一水平线上。
“别低头。”顾狂歌说。
凯尔没有说话。他看着顾狂歌的眼睛，在那双眼睛里没有看到愤怒，没有看到委屈，没有看到任何情绪。只是一种纯粹的、近乎偏执的坚定。
顾狂歌把目光从凯尔身上移开，转向四周的队友们。他的声音提高了，高到周围的几个球员都能听到。
“都给老子抬起头来！”
格策抬起了头。香川真司抬起了头。施梅尔策从边线跑回来。苏博蒂奇推开里昂前锋站了起来。胡梅尔斯从地上爬起来，咬着牙。
他们看着顾狂歌。
顾狂歌做了一个手势。
过来。
队友们朝他靠拢。格策第一个走过来，然后是香川真司，然后是凯尔，然后是施梅尔策，然后是本德——他一瘸一拐地跑过来，脚踝上还带着图拉郎鞋钉留下的红印。所有人围成一圈。顾狂歌站在圈子的中间。
看台上的噪音很大。六万人在欢呼，在歌唱，在庆祝他们的两球领先。多特蒙德的远征军沉默了，黄黑色的旗帜在白色海洋里几乎被淹没。
但在这圈球员围成的圆里，外面所有声音都像是隔了一层。
顾狂歌开口了。
他没有像平时那样惜字如金。他的语速不快，但每个音节都像钉子。
“今天有人不想让我们赢。有人害怕我们赢。”他抬手，朝主席台的方向指了一下。动作很轻，只是一根手指，但角度很清楚——指的是主席台。“那个人坐在上面。不是里昂的球员，不是里昂的教练。是他。”
没有人说话。所有人都知道他在说谁。
“我不在乎他是谁。欧足联主席也好，法国总统也好。”顾狂歌的声音很平，像是在陈述一个事实。“他们在场上多一个人。裁判是他们的第十二个球员。所以今天是十一打十二。”
他停了一秒。
“十一打十二，我不怕。你们怕了吗？”
围成一圈的年轻球员们沉默了一瞬间。
然后格策第一个吼了出来。“不怕！”
他的声音很尖，带着少年的莽撞和不甘。
香川真司紧接着。“不怕！”
施梅尔策。“怕个屁！”
莱特纳。“不怕！”
凯尔最后一个开口。他没有吼。他的声音很低，但他接下来说的三个字带着一种被压抑之后爆发出来的力量。
“不怕。”
然后他伸出手，把手背向下，放在圈子的正中央。
“干他们。”凯尔说。
格策把手叠上去。“干死里昂。”
施梅尔策也叠了上去。
所有人的手一只一只叠在一起。最后一只。
顾狂歌把自己的手压在最上面。
他没有再说什么。他只是用力按了一下那一堆叠在一起的手掌，然后转过身，朝中圈走去。队友们散开，回到各自的位置上。