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的脸。她的脸色不太好，眼下有淡淡的青影，眼眶微微泛红，像是哭过又忍住了。
“不信。”他说，“我信自己。”
“如果你发现，你的命运从你出生那一刻起就被写好了呢？”
顾衍之沉默了片刻，将手中的馒头放下。
“那我就把那个写命运的人找出来，问问他凭什么。”他的声音不大，但每一个字都像钉子，“我不是棋子，谁也别想摆布我。”
沈清辞看着他那双在晨光中依然锐利如刀的眼睛，忽然笑了。
不是苦笑，不是嘲笑，而是一种发自内心的、被什么东西温暖了的笑。
“你这个人，最大的优点就是不服输。”
“最大的缺点也是。”顾衍之将粥碗又往她面前推了推，“快喝，凉了。”
沈清辞低下头，一口一口地喝着粥。
粥是白米粥，煮得很稠，米香浓郁，里面还放了红枣和枸杞，是老板娘周大姐的手艺。喝进嘴里，暖意从喉咙一路蔓延到胃里，然后扩散到四肢百骸。
“顾衍之。”她喝完粥，放下碗。
“嗯。”
“等到了京城，事情办完了，我陪你去雁门关。”
顾衍之的筷子顿了一下。
“你要去北境？”
“嗯。”沈清辞说，“你不是说要在城墙上种花吗？我去帮你种。”
顾衍之看着她，嘴角慢慢上扬，最终变成了一个完整的笑容。
那笑容不大，但很真，像冬日的阳光照在雪地上，不灼热，却亮得让人移不开眼。
“好。”他说，“种什么花？”
“你说了算。”
“那我选梅花了。”
“为什么？”
“因为梅花不怕冷。”顾衍之说，“像我，也像你。”
沈清辞低下头，耳根红了一片。
赵虎坐在隔壁桌，将这一幕尽收眼底。他朝四名亲卫使了个眼色，几人默契地低下头，专心喝粥，假装什么都没看到。
但在他们看不见的地方，有一个人的目光正落在沈清辞身上。
那个人坐在饭堂最角落的位子上，穿着一件灰色的短褐，头戴斗笠，遮住了大半张脸。他面前的粥一口都没动，筷子整整齐齐地摆在碗沿上，像一种无声的仪式。
霍青在盯着沈清辞。
从她下楼的那一刻起，他的目光就没有离开过她。不是男人看女人的那种目光，而是一个匠人在看一件珍品时的那种目光——专注、冷静、带着一种近乎偏执的审视。
他见过无数张脸，做过无数张面具，但没有一张脸像沈清辞这样让他感到困惑。
她的五官拆开来看，每一处都算不上惊艳。眉眼比寻常女子英气了些，鼻梁比寻常女子高挺了些，嘴唇比寻常女子薄了些。但这些“些”加起来，却构成了一张让人过目不忘的脸。不是因为她美，而是因为她的脸“活”——每一寸皮肤都透着生命力，每一道线条都在诉说着故事。这种脸是做不出来的。面具可以做得很像，但永远不会有这种“活”的感觉。
霍青低下头，将斗笠压得更低了一些。
他在心里盘算着下一步的计划。顾衍之身边有这个女人在，任何易容成他身边人的计划都会变得极其困难。女人对心上人的感知是超出常理的——她不需要看到脸，不需要听到声音，甚至不需要触碰，她就能感觉到那个人是不是“她的”。
一个计划在他脑海中渐渐成形。
也许，他需要的不是易容成顾衍之身边的人，而是易容成——沈清辞。