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一天当面问我这个问题，我会说：是的，我们有私心。我们希望更多人看见她，听见她，从而去改变制度、政策、观念。但我们更希望的是??她能亲手撕掉‘受害者’这个标签，重新定义自己是谁。”
“所以这不是利用，是共谋。”苏念轻声说。
“对。一场温柔的共谋。”
远处，公园路灯忽明忽暗。一阵风掠过，吹散了几艘残存的纸船。其中一只撞上桥墩，翻了，但里面的字仍浮在水面片刻，像不肯沉没的灵魂。
许风吟终于将手中的蜡纸折成船。动作很慢，仿佛每一道折痕都承载着重量。他起身，走到水边，轻轻放舟。
船浮着，随波而去。
“你说，它会漂到哪里？”苏念问。
“不重要。”他说，“重要的是，它出发了。”
凌晨四点十七分，他回到房车，却没睡。打开电脑，调出晓宇即将演讲的流程文档。发言稿尚未上传，但他知道内容??苏念昨天悄悄发给他一段语音，是晓宇用方言背诵的初稿。
他点开音频。
少女的声音清瘦，带着西北土地的干燥与倔强：
>“我叫晓宇。
>七岁那年，伯父把我关在柴房三天，因为我弄丢了他两块钱。
>我饿得啃墙皮，渴得喝自己的尿。
>那时候我以为，人活着就是为了挨打。
>后来我收到一封信，是一个叫‘声音邮局’的地方寄来的。
>里面只有一句话：‘你不是错的，是疼的。’
>我哭了很久。原来不是我不好，是我太疼了没人知道。
>许老师给我讲故事，我开始相信夜晚不会永远黑。
>我背诗，写字，偷偷藏食物，因为我突然想??
>活下去，看看天亮的样子。
>现在我站在这里，不是为了感谢谁救了我。
>我是来告诉所有人：
>我不是你们同情的对象，
>不是励志故事的素材，
>更不是用来证明‘善有善报’的证据。
>我就是我。
>我有权愤怒，有权沉默，有权不完美。
>我活着，不是为了感动谁，
>而是为了对自己说一声：
>晓宇，你值得被爱，
>即使从来没有人这样对你。”
音频结束，车内寂静如渊。
许风吟把脸埋进手掌，肩膀微微颤抖。这不是感动，是一种近乎神圣的羞愧??他竟有幸见证一个人如何从灰烬中重建自我，并以最朴素的语言宣告存在。
他知道，这番话若传出去，必会被媒体剪辑成“逆袭少女震撼全场”，会被公众号标题党写成《从被虐女孩到演讲冠军》，会被教育机构拿来当宣传案例。
但他也清楚，只要晓宇站在台上说出每一个字，那些试图消费她的人，终将败给她眼神里的光。
清晨六点，他再次来到记忆公园。
雾又起了，比往日更浓，像一层流动的纱。信箱前已站着几个人：快递员、晨练老人、穿校服的学生……他们默默放下纸船，或是一封信，或是画，或是干枯的花枝。没有人说话，仿佛这里不是公园，而是一座无名的祭坛。
七点整，老兵来了。这次他没带铁盒，而是拎着一个小竹篮，里面装着几颗煮熟的鸡蛋。
“我孙女说，吃鸡蛋能补脑子。”他把鸡蛋放进信箱旁的保温箱，“留给那些想读书的孩子。”
许风吟看着他布满老年斑的手，忽然问：“您当年……真的没收到母亲的回信吗？”
老兵一怔，随即苦笑：“收到了。战地邮局转过来的，迟了两年。她临终前写的，说每天都在等我回家吃饭。可那时候，我已经习惯了没有家的日子。”
“为什么不早点拿出来？”
“怕打开后，发现里面的话我配不上听。”他望着湖面，“直到昨天，我才敢承认??我想她，想得心口疼。”
许风吟没再说话，只是轻轻拍了拍他的肩。
七点四十分，小满来了，拉着妈妈的手。她今天穿了一条新裙子，紫色，像她最爱的蜡笔颜色。她踮脚把一个玻璃瓶挂在信箱上方，瓶子里装着一张卷起的信纸，外面系着丝带。
“这是我给晓宇的‘声音存钱罐’升级版！”她仰头说，“以后她每说一句话，我就往里存一颗星星糖！”
许风吟笑着点头：“那你得准备一大罐。”
八点十五分，甘肃方向的高铁准时抵达北京南站。
许风吟和苏念驱车前往接站。站台上，人群涌动。他一眼就认出了晓宇??瘦小，穿一件洗得发白的红毛衣，背着一个旧书包，手里紧紧攥着一个塑料袋，里