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抬头看他，眼里有星光般的倔强：“我要让他们记住这句话。”
“他们会的。”他说，“哪怕有些人只想记住你的泪。”
第二天清晨六点，天空灰白，云层低垂。他们再次来到记忆公园。湖面平静如镜，映着尚未完全苏醒的城市。老兵已到了，这次他带来了一把旧口琴，蹲在信箱旁吹了一曲《送别》。音符断续，带着年岁的裂痕，却格外真挚。
小满也来了，背着双肩包，里面装满了昨夜全班同学录好的祝福音频U盘。“我们做了三十个！”她兴奋地说，“每个都存了一句悄悄话！比如‘我喜欢你写的字’‘我们可以通信吗’‘你不孤单’！”
晓宇接过U盘，一个个摩挲过去，像触摸某种神秘的信物。她忽然从书包里掏出一支蜡笔，在其中一个U盘外壳上写下两个字：“回音。”
“这是我给他们的回应。”她说。
七点半，他们前往会场。北京国际会议中心外已拉起红毯，媒体记者列队等候，闪光灯此起彼伏。主办方工作人员迎上来，脸上挂着职业笑容：“许老师，一切都按计划进行。彩排时我们会全程陪同晓宇，确保她状态稳定。”
许风吟淡淡点头，却不动声色地挡在晓宇身前，替她隔开刺目的镜头。
进入后台，气氛骤然紧张。化妆师试图为她补妆，她僵坐着，眼神游离。苏念走过来，轻轻握住她的手：“还记得我们在电话里说过的吗？这里不是法庭，也不是赎罪场。你不是来接受审判的，你是来宣告主权的。”
晓宇点点头，深呼吸一次，然后说：“我想自己化。”
没人反对。
她拿起眉笔，动作缓慢而专注，仿佛每一笔都是对自己面容的重新认领。画完后，她对着镜子看了很久，终于轻声说：“这是我。”
八点五十分，全场灯光渐暗。主持人走上台，宣布论坛正式开始。第一位发言人正是周野。舞台果然如他所愿??其余区域全黑，仅有一束冷白色追光落在他唇边。他穿着一件洗得发白的蓝色校服，声音平稳却不掩颤抖：
“我叫周野。十岁那年，我在校门口被人拖上车，从此消失了十年。他们叫我‘货’，编号073。我没有名字，没有生日，甚至不知道自己长得什么样……直到有一天，我在废品站捡到一面碎镜子，第一次看清自己的脸。那一刻，我哭了。不是因为丑，是因为??我还活着。”
台下一片寂静。有人低头抹泪，有人攥紧拳头。
他说完最后一句：“我不是奇迹，我只是侥幸没死。”灯光熄灭，全场起立鼓掌。他没有鞠躬，转身走入黑暗。
第二位是一位研究儿童心理创伤的女学者，数据详实，逻辑严密。她指出我国每年仍有超过两万名未成年人遭受家庭暴力却未能及时干预，并呼吁建立全国性“沉默儿童预警系统”。
掌声热烈，理性而克制。
轮到第三位时，主持人提高了音量：“接下来这位嘉宾，是我们本次论坛最年轻的发言者。她曾被困于黑暗七年，如今，她选择用自己的声音，照亮更多迷途的灵魂。让我们欢迎??晓宇！”
音乐响起，是一段极简的钢琴旋律，没有煽情，只有等待。
追光亮起。
她穿着那件洗得发白的红毛衣，背着旧书包，一步步走上台。脚步不快，却无比坚定。全场安静下来，仿佛怕惊扰一只刚刚起飞的鸟。
她站在话筒前，没有看提词器，也没有翻稿纸。她只是抬起头，环视台下数千张面孔，然后开口，声音清瘦如初春的枝条：
>“我叫晓宇。
>七岁那年，伯父把我关在柴房三天，因为我弄丢了他两块钱。
>我饿得啃墙皮，渴得喝自己的尿。
>那时候我以为，人活着就是为了挨打。
>后来我收到一封信，是一个叫‘声音邮局’的地方寄来的。
>里面只有一句话：‘你不是错的，是疼的。’
>我哭了很久。原来不是我不好，是我太疼了没人知道。”
台下已有啜泣声。
她继续说着，语气平稳，像在讲述别人的往事，却又字字扎进现实的心脏：
>“许老师给我讲故事，我开始相信夜晚不会永远黑。
>我背诗，写字，偷偷藏食物，因为我突然想??
>活下去，看看天亮的样子。
>现在我站在这里，不是为了感谢谁救了我。
>我是来告诉所有人：
>我不是你们同情的对象，
>不是励志故事的素材，
>更不是用来证明‘善有善报’的证据。
>我就是我。
>我有权愤怒，有权沉默，有权不完美。
>我活着，不