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无数的数学家，用他们的智慧丶青春甚至生命，为这座通天塔添砖加瓦，却始终无法看到它的顶端。
而今天。
在这间位于巴黎南郊的安静的办公室里。
这条跨越了284年的漫长远征，终于抵达了终点。
……
两人都没有动。
也没有说话。
窗外，雨已经停了。一缕微弱的秋日阳光，在厚重的云层中找到了一道裂缝，斜斜地落在白板上，落在那行黑色与蓝色共同拼成的最终等式上。
拉福格缓缓地放下了笔。
他取下老花镜，像往常擦拭它那样，用那块绒布轻轻地丶仔细地擦拭着镜片。
那个动作十分普通且日常，仿佛刚刚发生的一切，不过是一个寻常的下午。
过了很久，他才抬起头，转向身旁的徐辰。
他的眼眶微微泛红，但眼神格外平静。
那是一种只有当一个人在某件事上耗尽了一生，然后终于在最后的时刻看到了它完成的瞬间，才会有的平静。
他开口了。
声音很轻。
像是在说给徐辰听，又像是在说给那些写满了这间办公室书架的丶那些已经泛黄的文献听，更像是在说给1742年的那封信听。
「徐辰，我们……做到了。」
……