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一名老兵递来水囊。他接过，拧开喝了一口，水有股铁锈味。咽下去，胃里一阵凉。
“帅。”老兵低声问，“歇会儿？”
他摇头。
风从北边来，带着焦糊气。他抬起左手，发现指甲缝里的泥还没洗干净，黑黢黢的。他抠了抠，没抠净。
远处敌营，火势渐弱，但余烬未熄。一辆烧剩半截的粮车突然垮塌，爆出一串火星，升到半空，又灭了。
他眨了下眼，眼角有些涩。
亲兵走来，低声汇报：“哨探回报，敌营无骑兵调动，传令系统已断，各部各自为战。”
他嗯了一声。
“要不要……派轻骑再扰一阵？”
“不。”他说，“让他们烧。”
火能烧粮，也能烧胆。
他靠着木桩，站得笔直。右肋的伤随着呼吸一跳一跳，但他没去碰。
东方天际微微发青，不是亮，是那种暴雨将至前的灰白。营地里有人打哈欠，有人揉眼，有人默默检查刀刃。
他望着敌营，一动不动。
火终于快灭了。只剩几处暗红，在废墟里苟延残喘。
一名士兵走来，手里拿着半截烧焦的运单，边缘卷曲发黑。他递给陈长安。
陈长安接过，捏了捏，纸灰簌簌掉落。他没看内容，随手扔进脚边火堆。火苗跳了一下，吞了它。
他抬起手，摸了**前暗袋。铜扣还在。
风吹过来，带着灰烬和湿土的气息。
他站着，像一根钉进地里的桩。