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这些把命交到他手上的人。他们不是数字，不是K线，是那个缺牙的农夫，是抱着孩子跪下的妇人，是卖浆水老汉额角的汗珠。
他若输了，他们的命就白搭了。
风还在刮，但人群不再散。他们坐着，跪着，躺着，闭着眼，沉默地献出寿元。有些人已经开始喘粗气，脸色发白；有些老人身子微微发抖，但手始终没动。一个乞丐靠在墙角，怀里抱着破碗，碗里是七枚铜板，他看了一眼，全倒进募捐箱，然后盘腿坐下，咧嘴一笑，露出黄牙，闭上了眼。
陈长安站在高处，看着这一幕，像站在一座活的祭坛中央。
他知道，从这一刻起，这场仗不再是他的私仇。
是全民共赌。
他抬头，望向城门外通往北境的路。那里什么都没有，只有风卷着灰土，一道道像刀痕。
他没说话。
只是重新挺直了背，一只手搭在石台边缘，指尖发白，另一只手缓缓抬起，按在心口。
像在接下一份，重到能把人压死的契约。
远处，巷口的灯笼不知被谁重新点亮了一盏，昏黄的光晕洒在青石板上，映出一片片跪伏的人影。
没有人哭，也没有人喊。
只有一座城，在默默燃命。