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拽了下缰绳，黑马原地转了半圈，正对城门缺口。她跟着调转马头，动作同步，没差半拍。
两人视线终于第一次真正对上。
他眼里有血丝，脸色发青，嘴唇干裂。她额角有道旧伤疤，是去年被流箭划的，没留痂，但颜色比周围深一点。
谁都没笑。
谁也没再说话。
风卷起地上的碎草，打着旋儿从马蹄前掠过。一支枯枝被吹到队伍前排，撞在盾牌上，弹开，滚向路边。
他抬起手，准备第三次举起。
就在这时，她忽然伸手，不是去拦他，而是轻轻覆在他举着的手背上。
只一瞬。
掌心温热，带着汗意，压了那么一下，然后迅速收回，仿佛什么都没发生。
他手顿了半秒，随即继续抬起。
“出发！”
命令落下。
千人应和。
脚步轰鸣，大地微震。
但他们仍坐在马上，未动。
队伍开始前行，从他们身侧经过，甲胄与兵器碰撞声连成一片。
他们像两尊立在洪流前的石像，静止，却不可撼动。
直到最后一个士兵走出城门，踏上吊桥。
他低头，看见自己手背刚才被她碰过的地方，皮肤有点发烫。
他舔了下干裂的下唇，尝到一丝血腥。
远处，北方雪线依旧灰蒙。
风更大了。