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砸了桌子，粮不会回来。
杀了探子，路也不会通。
他现在连一口热饭都供不上，更别说卷土重来。
“我……”他声音发颤，“我萧烈带兵二十年……从草原杀到中原……什么时候被人这样耍过？！”
他仰起头，对着灰蒙蒙的天，喉咙里滚出一声嘶吼：
“啊——！！！”
那声音撕开晨雾，惊得营地边缘几只寒鸦扑棱棱飞起。
连躺着的伤兵都被吓醒，茫然抬头。
帐内的副将差点打翻药碗，门口守卫下意识按住刀柄。
没人敢应。
没人敢动。
整个营地，只剩下他一个人在吼，像是要把五脏六腑都喊出来。
吼完了，他站着不动，胸口剧烈起伏，额角青筋还在跳。
风吹乱了他的头发，露出一双充血的眼睛。
他慢慢低头，看着脚下那块写着“山河债”的破盾牌。
然后抬起脚，狠狠碾了下去。
木屑飞溅，炭字被抹成一道黑痕。
“传令……”他声音沙哑，“封锁消息，不准提粮道被劫。”
“受伤的集中安置，尸体拖去后山埋了。”
“旗……重新做一面。”
“我还没输。”
亲卫低头应“是”，不敢抬头看他。
探子仍跪在地上，抖得像筛糠。
风刮过空荡荡的营地，卷起几片烧焦的布条，在空中打了两个旋，落在断裂的帅旗旁。
萧烈站在原地，没再说话。
他望着北境方向，眼神像刀，又像火。
他知道，这一仗他已经输了主动。
但他不肯认。
他不能认。
身后，亲卫悄悄退到帐侧，低头肃立。
探子伏在地上，一动不敢动。
黄尘未散，寒鸦远飞。
北漠大营死一般寂静，只有风穿过断旗的声音，像谁在低声哭。