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停下来，看着那辆满身灰尘的悍马，看着车身上斑驳的荒漠迷彩，看着车窗里探出来的那些疲惫的、脏污的、带着伤的脸。
青蛇从人群里走出来。他的头发白了不少，但腰板还是直的，眼睛还是亮的。他身后跟着两个年轻人，抬着一副担架。他走到车边，看了一眼老凯左臂上的绷带，又看了一眼虬龙背上鼓鼓囊囊的背包，又看了一眼车身上被荆棘草刮出的白印和车窗上被碎石崩出的裂纹。他没有问发生了什么，只是说：“医生等着了。先把他抬进去。”
两个年轻人把担架放在车门边，茱莉亚扶着老凯下车，老凯的右臂搭在她肩膀上，左臂垂在身侧，绷带白得刺眼。他站住了，回头看了一眼那辆悍马。
车身上全是灰，车窗上全是土，轮胎上全是泥，后备箱里塞满了基因样本和技术资料，后座上还有他的血。他看了几秒，转回头，躺到担架上，两个年轻人把他抬走了。茱莉亚跟在后面。
虬龙站在车边，看着操场上那些新兵——年轻的脸，干净的衣服，手里握着崭新的枪。青蛇拍了拍虬龙的肩膀，没说话，转身往里走去。
一号堡，地下最深处，守密院的密室像一口沉在海底的棺材。
没有窗户。只有一扇钢制的门，半米厚，闭合时连空气都挤不出去。门上的压力表指针指在正压区，意味着里面的空气比外面更重，重到任何有害的东西都渗不进来，也重到任何活着的东西都不愿意待在里面。墙壁是六十厘米厚的钢筋混凝土，表面涂着银灰色的防辐射涂料，冷冰冰的，摸上去像是在摸一块没有温度的骨头。天花板上有一盏应急灯，灯是亮的，但昏黄的光照在房间里，非但没有驱散黑暗，反而把墙壁上的阴影搅得更浓了。灯管已经很老了，发出细微的嗡嗡声，像是一只飞不出去的苍蝇在玻璃罩里撞。偶尔闪一下，不是要灭，是它在提醒你它还在亮着。
房间里只有一张桌子，一把椅子，一个文件柜。木质的桌面上铺着一块绒布，绒布已经旧了，边角磨出了毛边，但铺得很平，没有一丝褶皱。仿佛铺布的人有足够的时间，每天把它铺好，抚平，然后坐在椅子上，看着它，等它变皱，第二天再铺一次。
绒布上放着一台电脑终端机，屏幕亮着，蓝色的光在昏黄的房间里显得格外冷，像是从另一个世界照进来的。木头椅子靠背很高，椅面已经坐出了凹陷。那凹陷不是一天两天坐出来的，是几十年坐出来的。坐在这把椅子上的人，已经把它的形状刻进了自己的骨头里，也把自己的形状刻进了这把椅子里。
椅子上坐着斯科特·科博，守密院院长。米黄色长袍上金线镶边，在灯光下微微发亮，领口和袖口磨得发白，但洗得很干净。长袍是守密院的制服，他穿了不知道多少年，穿到金线褪色，穿到布料变薄，穿到每一次抬手都能听到纤维断裂的细微声响。
他瘦小，佝偻，坐在那把高背椅子里，像是被椅子吞进去了一样。脸上的老年斑在灯光下像是一块一块的锈迹，手指细长，骨节突出，指甲修剪得很短，干干净净的。他把所有的精力都用在这些小事上了——剪指甲，洗衣服，铺绒布。大事他管不了。大事已经发生了，正在发生，还会发生。他能做的只是把绒布铺平，把指甲剪短，然后坐在这把椅子上等。
他的手指在电脑的键盘上慢慢地敲着。屏幕上是一份行动报告，绿色的字迹在黑色的背景上一行一行地往上滚动。守密院的情报网在某个据点传回了一条消息：九月，有一辆车，从五号堡的方向来，往北去了。报告上只有日期，方向，和一条模糊的备注——“荒漠迷彩涂装，车身有损伤”。
他的手指停了一下。荒漠迷彩。他知道这种涂装。部队的人喜欢用这种涂装，把车漆成和沙土一样的颜色，和岩石一样的颜色，和枯草一样的颜色。他们藏在大地里，像是大地的一部分。
他把这条消息和之前的几条消息连起来看。七月，七号堡有动静，执法队抓了一批人，又放了一批人，有人从七号堡上了地面，往五号堡的方向去了；八月，五号堡外围的据点传回消息，说听到了爆炸声，从地下传来的，很远，很闷，像是有什么东西在很深的地方炸了；五号堡是禁区，守卫者还在，机械蝎还在，谁靠近谁死；九月，那辆车从五号堡的方向出来，往北去了。北边是六号堡。反抗军的地盘。
他的手指在键盘上敲了一下，屏幕上的光标跳了一行。他没有再输入什么。他知道的就这些了。他把手从键盘上收回来，放在膝盖上，坐直了身体。米黄色的长袍在他身上晃了一下，金线镶边在灯光下闪了一下，然后暗了。他靠在椅背上，闭上眼睛。
“北边。”他自言自语。声音很轻，像是怕惊醒什么。他的嘴唇动了动，又闭上了。他想起了很多年前，也有一个人往北走。那个人从一号堡出去，再也没有回来。那个人走的时候穿的不是长袍，是灰衣服--像反抗军的战斗服那