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三十天，教官在房间里放了一个活的东西。一只老鼠。老鼠比铁难找，因为它在动。她趴在地上，一动不动，听着老鼠的脚步声。细碎的，快速的，像针尖在水泥地上划。她等了整整一天，等老鼠跑到她手边的时候，一把攥住。老鼠在她手心里挣扎，温热的，柔软的，心脏跳得很快。她没有捏死它，也没有松开。她只是攥着，感受那个心跳。
“可以了。”教官说。门开了，光刺进来，她眯起眼睛。教官看着她手心里的老鼠，又看着她。
“你知道为什么你能找到它吗？”教官问。
“因为它会动。”
“错。因为你是空的。当你把自己倒空的时候，任何东西走进来，你都能感觉到。”
她记住了这句话。
第二阶段，叫“碎”。教官把一个孩子推到她面前。“打碎他。”教官说。
那个孩子比她高半个头，瘦得像一根柴火棍，眼睛里全是恐惧。他没有名字，只有一个编号，和她以前一样。
她看着那个孩子的眼睛，没有动。
教官站在她身后，没有说话，没有催促。只是站着。
她等了很久。等什么，她不知道。也许是在等那个孩子跑，也许是在等那个孩子反抗。但那个孩子只是站在那里，发抖，像一只被钉在地上的兔子。
她伸出手，握住那个孩子的手腕。骨头很细，皮肤很薄，能感觉到脉搏在跳。她用力。骨头断了。那个孩子尖叫起来，声音尖锐，像玻璃碎了。
她松开手，退后一步。那个孩子抱着断掉的手臂，蹲在地上哭。哭声在空旷的大厅里回荡，像什么东西在叫。
“不够。”教官说。
她又握住那个孩子另一只手腕。骨头又断了。那个孩子已经叫不出来了，只是张着嘴，发出嘶嘶的声音。
“继续。”教官说。
她打碎了他的锁骨，打碎了他的膝盖，打碎了他的肋骨。每一根骨头断的时候，声音都不一样。有的脆，像折断树枝；有的闷，像踩碎瓦片；有的几乎没有声音，只是一声闷响，然后那个孩子就软下去了。
那个孩子躺在地上，不再动了。眼睛还睁着，看着天花板。没有哭，没有叫，什么都没有。
“记住这个声音。”教官说，“骨头断的声音。以后你打断别人的骨头，就知道他还能不能站起来。”
她记住了。
那天晚上，她回到自己的房间，躺在床上，睁着眼，听着自己的心跳。她的手在抖，不是害怕，是那些骨头断掉的声音还留在手指上，像针，扎在皮肤下面。
她没有哭。她不知道哭是什么感觉。
第三阶段，叫“拆”。教官把她带进一间摆满乐器的房间。小提琴，大提琴，手风琴，钢琴。旧世界的乐器，落满了灰，有的琴弦断了，有的琴身裂了。
“把它们拆开。”教官说，“拆成零件，然后装回去。”
她拿起一把小提琴。琴身是木头的，摸上去很光滑，有一层薄薄的漆。她把琴弦拧松，卸下来。把琴码取下来。把弦轴拔出来。把面板撬开。面板是用胶粘的，很牢，她用刀片一点一点地割，割了很久才撬开。里面是空的，有一根音柱，立在面板和背板之间。
她把音柱也取出来。然后把所有零件按顺序摆在桌上。琴弦，琴码，弦轴，面板，音柱，背板，侧板，琴颈，琴头。
“装回去。”教官说。
她一片一片地粘，一根一根地装。装错了，拆开，重装。装到第十七遍的时候，小提琴恢复了原来的样子。她试着拨了一下琴弦。声音很闷，不对。她又拆开了。
她在这间屋子里待了三个月。拆了装，装了拆。小提琴，大提琴，手风琴，钢琴。每一件乐器都不一样，但拆到后来，她已经不需要看了。手指摸到琴身，就知道哪里是粘合的，哪里是承力的，哪里是装饰的。手指碰到琴弦，就知道它的张力，它的弹性，它的极限在哪里。
教官站在门口，看着她把一架钢琴拆成两千多个零件，又一片一片地装回去。
“你知道为什么要学这个吗？”教官问。
“不知道。”
“因为人也是一样的。每个人都有弱点，有的人在外面，有的人在里面。你要学会拆，学会找，找到那个最脆的地方，然后——拆掉它。”
她看着自己手心里那根琴弦，很细，很韧，能割破手指。她把它绕在手指上，拉紧，松开。
“记住了。”她说。
第四阶段，叫“皮”。教官把她带进一间挂满面具的房间。面具是用真人的脸做的。教官说是死人脸上揭下来的，处理过，不会烂，不会坏。男的女的，老的少的，笑的哭的，整整一面墙。
“选一张。”教官说。
她从墙上摘下一张面具。是一个中年女人的脸，眼角有细纹，嘴角微微向下，像在生气，又像在哭。她把面具贴在脸上。冰凉，僵硬