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它们对视。
那目光里没有敌意，只有一种温和的、警惕的……甚至可以说，是悲哀的神情。像是在看什么和它们一样的东西。
领头的那只又低吼了一声，然后转过身，朝远处跑去。其他的跟在后面，大的护着小的，动作笨拙但坚定。很快，它们消失在丘陵后面。
只留下扬起的沙尘，慢慢飘散。
老凯重新发动车子。
“这地方居然还有活物。”他说。
虬龙没说话，但心里想：有活物，说明还能活。比什么都强。
可这话他没说出口。
中午，太阳升到头顶。
但阳光透不过来，只有那病恹恹的灰白光，把一切都照得惨淡。空气闷热，像蒸笼一样，但没有蒸笼里那种湿气，只有干热，烤得人皮肤发紧。
老凯把车窗摇到底，热风灌进来，吹在脸上像火烤。
茱莉亚突然开口：“前面停一下。”
老凯从后视镜看她：“怎么了？”
她说：“透透气。”
老凯看虬龙。虬龙点头。
前面有个废弃的路牌，锈迹斑斑，歪在路边。路牌后面是一片开阔地，地面相对平整。
两辆车开过去，停下。
几个人下车。
热浪扑面而来，像从烤炉里冲出来的。地面烫脚，隔着鞋底都能感觉到那股热度。远处的景象在热气中扭曲变形，像流动的液体。
老彪点了一根烟，靠在车门上。烟雾刚吐出来，就被热风吹散了，什么都留不下。
老凯检查轮胎，用手摸了摸，又用脚踹了踹，确认没事。他从后备箱拿出一桶水，给每辆车加满。
托马拿出地图，铺在引擎盖上，用铅笔在上面勾画。他的眉头皱着，不时抬头看看远处，又低头看看地图。铅笔尖在纸上划过，发出细微的沙沙声，像什么东西在爬。
虬龙站在那儿，看着远方。
茱莉亚站在他旁边。
她没说话，只是站着，看着。
风吹起她的头发，黑栗色的马尾在风中轻轻摆动。那背影看起来很瘦，很单薄，但腰杆挺得笔直，像一根标枪插在地上。
过了很久，她突然开口，声音很轻，像是在自言自语，又像是在对他说：
“有首歌，你听过吗？”
虬龙看她。
她没回头，还是看着远处。
然后她轻轻哼起来。
声音很轻，像风一样，几乎要被热浪吞没：
“黎明前的黑暗啊……兄弟们不要怕……抬起头看看那……即将升起的光……”
调子很简单。甚至可以说，很单调。只有几个音符，翻来覆去地变。
但奇怪的是，在这片荒原上，在这死寂的世界里，在这能把一切都烤焦的热浪中，那歌声像一点微弱的光。
虬龙没听过这首歌。
茱莉亚继续哼着，声音渐渐大了一些：
“脚下的路再长啊……总有走到头的时候……心里的火再小啊……总有烧起来的一天……”
老彪的烟停在嘴边，没动。
老凯直起腰，站在那儿，听着。
托马的手停在地图上，铅笔悬在半空。
歌声在风中飘荡。
飘向远处那片死寂的荒原。飘向那些看不见的、死去的、还活着的、正在挣扎的人。
“黎明前的黑暗啊……兄弟们不要怕……抬起头看看那……即将升起的光……”
茱莉亚唱完。
沉默了几秒。
然后她说：“这是我们的歌。”
“人在绝望的时候，要学会唱歌。唱着唱着，就不怕了。”
虬龙没说话。
她转过身，看着他。那双碧绿的眼睛在灰蒙蒙的光线里很亮。
“你也会唱的。”她说，“等你唱的时候，就知道是什么意思了。”
她和他的目光相遇。
那目光里没有别的，只是平静。
过了很久，虬龙说：“走吧。”
五个人上车。
发动机轰鸣。
两辆车继续往前开。
歌声还在虬龙耳边回荡，像远处的回声，久久不散。
下午，车队进入一片盐碱戈壁。
地面覆盖着一层白色的盐壳，硬邦邦的，反射着刺眼的光。那光太强了，像无数把刀子从地上刺上来，刺得人眼睛发疼。老凯把墨镜戴上——那是从黑市淘来，镜片上有一道裂道裂痕，但还能挡一挡。
“这地方真他妈晃眼。”他说。
虬龙眯着眼，看着前方。
远处的景象在热气中扭曲，像幻影。有时候能看见一片绿洲，开近了才发现只是一堆石头。有时候能看见一群人，走近了才发现是几株扭曲的枯树。有时候能看见一座城市，楼宇林立，开近了才发现是海市蜃楼。
在这片白色的荒原上，一切都变得不真实。