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着一根柱子，柱身歪斜，上面刻满了纹路，歪歪扭扭的，跟他在外面那层膜上见过的那种指甲划痕很像，但更密、更深，像是用爪子反复刮出来的。柱子顶端蹲着一只鸟的雕像，翅膀收着，头歪向一边，喙又长又弯，像一把小镰刀。
索拉非尼伸手在鸟头上弹了一下。
鸟头裂了，缝里钻出一缕青白色的烟，烟在空中扭了两扭，凝成一个极小的老妇人，只有巴掌高，披着一身灰扑扑的麻布，手里攥着一小团线，线头一直垂到冰面上，没进水里。
老妇人睁开眼，看了索拉非尼一眼。
那眼神很平，没什么情绪，像在看一块石头、一棵树、或者什么迟早要来的东西。她张了张嘴，声音干巴巴的，像风吹过枯草：“你来得早了。”
“早？”索拉非尼问。
“冰还没化完。”老妇人低头看了一眼手里的线团，线头在水里微微晃动，“底下那位在攒力气，攒够了才醒。你现在把他刨出来，他也就是个半死不活的东西，没意思。”