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下身，把药箱搁在膝头，一层一层地翻。
最上头是几把常用的草药，一卷沾了血的旧绷带，几只豁了口的瓷瓶。再往下，是秦伯那杆磨得乌亮的小戥子、几张写满了药方的旧纸。
到了箱底。
箱底铺着一块旧油布。江砚的手抖了一下，揭开那块油布——
底下，压着一本薄薄的、残破的册子。
册子的封皮是某种说不清的兽皮，黑黄黑黄的，边角已经磨秃、卷起，像是被无数双手摩挲过、又被岁月啃过。封皮上没有字，只有一道极深的、像是被火燎过的焦痕，从右上斜斜地划下来，把封皮割成两半。
江砚的指尖，触到那焦痕的瞬间，心口莫名地一跳。
这道痕……和他每一次动笔时，墨迹烧出的那种焦痕，一模一样。
他几乎是屏着气，翻开了第一页。
—
册子里的字，很乱。
不是潦草。是那种……仿佛写字的人，一边写一边在抖、在喘、在血里挣扎着记下来的乱。有的地方墨色浓得发亮，像是蘸足了墨；有的地方却淡得几乎看不见，像是写到一半，人就脱了力。还有好几页，被那道焦痕烧穿了，只剩残破的边角，字句断断续续，凑不成一句完整的话。
（本章未完，请点击下一页继续阅读）第四十一章手札(第2/2页)
江砚一个字一个字地，往下看。
开头几行，墨色还稳：
“**凡执此道者，先达其理，方成其字。**”
“**未达之理，落笔即废墨；强达之理，落笔即取祸。**”
江砚的呼吸，顿住了。
理需先达。
他想起自己在沈家村的那些日子。想要一根棍子、一把刀，心里疯狂地念着“成形啊成形”，那笔尖明明烫了、红了、冒了烟，却终究撞上一堵看不见的墙——功亏一篑。
他那时百思不得其解：为什么就差那一点？
原来……原来差的不是火候，不是“墨”，是“理”。他那时，根本不“懂”一把刀。他只是想要。
往下看。
“**心血为墨，寿元作砚。一笔成真，非凭空得，乃剜身上之物，以易现世之实。**”
“**造物越逆现世，剜得越深。轻则气血亏空，重则——**”
后头那个字被焦痕烧没了。可江砚不用看，也知道是什么。
他想起柴房那一夜，第一次造出铁刀割断绳索，眼前一黑、喉头一甜，呕出一口血；想起后来每一次动笔，那种被掏空了似的虚脱。原来那不是“反噬”这么简单——是他在拿自己的命，一点一点，去换。
他下意识地摸了摸自己的脸。冰凉。这身子还虚得厉害，是昨夜在卫家宴上强造越阶之物、伤到了根。
“**剜得越深，留痕越浓。**”
下一行字，墨色又乱了起来，像是写字的人忽然警觉、忽然怕。
“**凡造物，皆扰现世因果，于天地间留‘墨痕’。常人不察，然天下嗅墨之辈、夺墨之徒，皆能循痕而至。**”
“**用笔一分，招祸一分。藏锋者生，逞能者——**”
又是那个被烧没了的字。
江砚的后背，慢慢沁出一层冷汗。
嗅墨之辈。夺墨之徒。
他想起秦伯曾隐隐提过的那个嗅迹者，想起坊市冲突时那道远远窥伺的目光，想起卫家——那个掌着“摹刻”伪术、想把他的造物之能“摹”为己有的卫家。
原来从他第一次在沈家村的土墙上烧出焦痕起，这天地间，就有一根看不见的线，牵着他，引着那些藏在暗处的眼睛，一寸一寸，往他身上挪。
秦伯说得对。那东西，是个祸。
他翻得越来越快，又越来越慢——快，是因为想知道得更多；慢，是因为那字句越来越散，越来越像血泪。
中间几页，被焦痕烧得最狠，只剩零碎的残句：
“……贪一物之利，妄一时之能……”
“……前人某某，强造逾理之器，七窍喷血，形神俱毁……”
“……某某，得笔意而生贪心，终为人所夺，连皮带骨……”
“……此道一脉，代代执笔者，十之八九，不得善终……”
江砚捏着那残破的册页，手指泛白。
不得善终。
十之八九。
原来在他之前，这世上曾有过那么多“执笔者”。他们和他一样，得了这支能“一笔成真”的笔，以为攥住了天大的造化。可这册子里，没有一个飞黄腾达、得意洋洋的下场——只有喷血、形毁、被夺、被害。
只有一行又一行，从死人骨头缝里熬出来的告诫。
—
册子的最后一页，焦痕没烧到。
那一页的字，是整本册子里最稳、也最重的。墨色一笔一画，沉得像刻进去的。江砚几乎能想象，写下这