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第七章旧忆(第1/2页)
深夜。苏尘被困在梦里，挣不脱，醒不来。
这梦有质地——稠得像凝固的墨汁。四周没有一丝光，只有一种密实的、吸音的黑，像厚重的棉絮一层一层裹上来，把整个世界都闷住了。他的意识悬浮在这片黑暗里，像一片浮在水面的羽毛，知道自己正在往下沉，却连一根指头都动不了。
然后黑暗像帘子一样，从中间裂开了一道缝。
他看见了一间屋子。
土墙，泥地，没有窗。头顶是黑漆漆的房梁，墙角结着蛛网。空气里有股潮腐发涩的味道，像打开了久不通风的地窖，闷得人嗓子发紧，胸口发慌。
墙角蜷着一个人。
不——是个孩子。七八岁的样子，瘦得只剩一副骨架子。颧骨高高凸出，眼眶凹进去，胳膊细得像两根干枯的树枝。他抱着膝盖把自己缩成紧紧的一团，背抵着冰冷的土墙，像一只被遗弃在雨里的幼兽，无声无息地等待着什么。
苏尘的意识被一股力量猛地拽了一下，撞进了那具小小的身体里。
疼痛像涨潮的海水一样漫上来，从四面八方涌过来，无处可逃。不是刀割的锐痛，不是火烧的灼痛——是一种更深沉更绵密的钝痛，仿佛每一根骨头的缝隙里都灌满了碎冰，正在一点一点地往外渗。痛到喉咙像是被人掐住了，哼都哼不出一声；痛到眼眶发酸，却连一滴泪都挤不出来。身体像一口被掏空了的枯井，只有一层薄薄的皮囊裹着一具空荡荡的壳。
那孩子觉得自己快冷死了。
不是皮肤上的冷——是从骨髓里往外渗的那种冷。身体里所有的热气都在顺着什么看不见的缝隙往外漏，像一只漏底的水桶，怎么都堵不住。漏到最后，只剩下一层空洞的躯壳，还在微弱地、勉强地、毫无希望地喘着气。
意识在一点一点地模糊开来。像炉膛里最后一点火星，明明灭灭，暗了，更暗了，快要灭了。
就在这时候——
门开了。
吱——呀——
声音又尖又涩，像锈铁皮摩擦。
脚步声。一下，两下。鞋底踩着泥地，闷闷的。
一个人影出现在门口。佝偻的身形，灰袍子，逆着光看不清脸。像一棵枯树上立着的老鸦。
他站在那里，朝角落里瞥了一眼。
然后走过来，在离孩子两步远的地方停下。低着头，看了看那团蜷缩的黑影。
脚尖伸出来，在孩子的肩膀上碰了碰——
“嚯。”
声音干得像砂纸，带着一种漫不经心的意外：
“还活着呢。”
……
苏尘猛地睁开眼睛。
雕花床幔垂在面前，帐钩上的铜环在微光里泛着冷光。窗外还是黑的，只有一丝极淡的天光从窗纸缝隙里漏进来。
瀚北王府。
他的房间。
苏尘没有动。他半躺着，胸口剧烈起伏，后背的衣服被冷汗浸透了，冰凉地贴在皮肤上。他的手攥着被褥，指节发白。
那个梦——不，那是记忆。
他当过曹钦。曹钦当过太监。太监入宫的头一天，都得先过这一关。那个房间，那面墙，那种钝痛，他以为自己已经忘了。
可那个蜷缩在墙角的孩子还在——在他记忆最深最暗的角落里，蹲着，等着。
苏尘慢慢抬起右手，摊开掌心看了看。十岁少年的手，不大，指节清晰，皮肤白净。
不是那双手了。不是那双瘦得只剩骨节、指甲缝里嵌着泥垢的手了。
他已经不是那个孩子了。
可那句“还活着呢”却像一根刺，扎进了骨头缝里，拔不干净。
苏尘闭上眼，深呼吸了几次。心跳从急到缓，渐渐平稳下来。
他翻身下床。桌上放着昨晚剩下的半壶凉茶。他拎起壶嘴灌了一口——茶水又凉又苦，激得他整个人一激灵。
他端着茶壶走到窗边。窗外什么也看不清——天还没透亮，院子里只有模糊的轮廓。假山，石凳，那棵掉光了叶子的石榴树。
那个老太监长什么样来着？
苏尘想了想，那张脸已经模糊了。前世他权倾朝野时查过那人的底——入宫的第三年，那老太监就卷进了宫里的派系斗争，被发配到皇陵守墓，没两年就死在了那里。
一个微不足道的小人物。
可就是这个小人物，在他生命中最暗的时刻，推开了那扇门，踢了他一脚，用那种毫不在意的语气说了四个字。
那四个字像个开关，把他骨子里那股不服输的劲儿给点着了。
活下去。非得活下去。
苏尘放下茶壶，走到脸盆架前，掬起冷水泼在脸上。水珠顺着脸颊往下淌，他用力搓了搓脸。
铜盆里的水面晃了晃，映出一张少年清秀的脸——眉目端正，皮肤被冷水激得微红，一双眼睛沉静而明亮。