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我的手，是把他的左手伸出来，让我看他的手。他的左手拇指上有一道疤。和我一样的疤。和那具尸体一样的疤。和几百年来每一任守塔人手上一样的疤。
“这道疤，”他说，“不是伤。是钥匙。”
“钥匙？开什么的？”
“开你。”他的手指在我胸口点了一下。“你自己的门，只有你自己能开。但钥匙不在你手里。在这里。”
他指了指我左手拇指上的疤。
“它一直在你身上。你不知道怎么用。”
“怎么用？”
“等你该用的时候，它会告诉你的。不是我。是它。”
他转身走了。木杖点在泥地上，一下，又一下，一步一步朝塔的方向走去。阳光在他身后拉出一条很长的影子，那条影子越拉越长，越走越远，最后消失在树林的边缘。罗德里戈把烟头掐灭了。
“他从来没有跟任何人说过这些。”罗德里戈把烟头往地上一扔。
“他在等这一天。”索菲亚说。
“等什么？”
“等你来。”
我低头看着左手拇指上的疤，它在我的皮肤上，已经跟了我很多年。它不长，不疼，不痒，安安静静地待在那里，像一枚胎记。但它不是胎记。它是钥匙，我一直带在身上，却从不知道这是开自己这扇门的。而门在哪里，我不知道。老祭司知道，但他不告诉我。