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悠斗走进去，在她身边跪下。
淀殿看着他，看了很久。
“青木，你明天就回家吧。”
悠斗愣住了。
“淀殿……”
“你出来够久了，”淀殿打断他，“你爹娘该想你了。”
悠斗的喉咙发紧。
“可是……”
“没有什么可是，”淀殿说，“我这儿不需要你了。城里也不需要你了。你回家去，好好活着。”
悠斗跪在那儿，说不出话来。
淀殿伸出手，在他头上轻轻拍了一下。
“你父亲说得对，”她说，“能活，就够了。”
悠斗低着头，眼泪一滴一滴落在地上。
淀殿收回手，继续看着窗外。
“去吧。”
悠斗磕了一个头，站起来，退了出去。
走到门口，他回头看了一眼。
淀殿坐在那儿，坐在那片昏黄的灯火里，一动不动。
像一尊石像。
九
第二天一早，悠斗离开天守阁，往家的方向走。
街上的人很少。偶尔有几个人路过，都低着头，走得很快。没有人看他，没有人问他从哪儿来，到哪儿去。
他穿过那些废墟，穿过那些野草丛生的小路，走到那条熟悉的巷子口。
巷子还在。
那扇门还在。
他站在门口，看着那扇门，看着门上那块旧旧的木牌，看着上面“青木”两个字。
他伸出手，敲了敲门。
里面没有动静。
他又敲了敲。
脚步声传来。很慢，很轻。
门开了。
一张脸探出来——瘦，很瘦，颧骨高高突起，眼窝深陷。那张脸看着他，愣住，然后——
“悠斗？”
是母亲。
悠斗张开嘴，想喊一声“娘”，但嗓子像被什么堵住了，什么都喊不出来。
母亲伸出手，摸了摸他的脸。那双手很瘦，骨头硌得慌，但很暖。
“回来了，”她说，“回来了就好。”
她一把抱住他，抱得很紧，很紧。
悠斗把脸埋在她肩上，眼泪流了出来。
身后，父亲的声音传来。
“回来了？”
悠斗抬起头，看见父亲站在院子里，手里拿着那卷发黄的纸。
他看着悠斗，点了点头。
“回来就好。”
悠斗站在门口，站在春天上午的阳光里，看着父亲，看着母亲，看着那个熟悉的院子。
院子里那棵老树，发了芽。嫩绿嫩绿的，风一吹就晃。