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和水渍，油乎乎的，皱巴巴的。
可他忘不了。
他忘不了刚才惊鸿一瞥时，从那油污缝隙里透出来的一角墨迹。
那几笔，力道和风骨，像钩子一样，一直挠着他的心。
终于，他还是没忍住。
他放下碗筷，在众人不解的目光中，站起身，走到了那个小凳子旁边。
黄胖子嘴里塞着饭，含糊地问：“老何，你干嘛去？饭不吃了？”
何酒没回答。
他俯下身，小心翼翼地，像是捧着什么绝世珍宝一样，把那张油腻的废纸拿了起来。
他又从口袋里掏出一方干净的手帕，轻轻地，一点一点地，擦拭着纸上的油污。
白露好奇地问：“何老师，那不就是一张包鱼的纸吗？上面有什么啊？”
何酒的手顿住了。
他的呼吸，在这一刻，也停住了。
随着油污被擦去，一幅完整的画，逐渐在他眼前显露出来。
那是一幅水墨画。
画面简单至极。
一条孤舟，一个穿着蓑衣、戴着斗笠的老翁，独自一人，在漫天风雪的江面上垂钓。
江面留白，天空留白，只有寥寥几笔，勾勒出远处的寒山。
可就是这简单的几笔，却蕴含着一种仿佛能将人灵魂都吸进去的孤寂与高远。
那墨色的浓淡变化，那线条的苍劲老辣……
何酒的手，开始不受控制地颤抖起来。
他拿着纸的手，抖得像是秋风中的落叶。
他缓缓地，将整张宣纸展开。
“孤舟蓑笠翁，独钓寒江雪。”
何酒的嘴唇翕动，无声地念出了这两句诗。
整个院子的嘈杂，仿佛都被这幅画吸走了。
所有人的目光，都从饭碗，转移到了何酒手中的那张纸上。
何酒抬起头，目光越过画纸，望向那个还在埋头扒饭的年轻人。
他的声音，沙哑得像是被砂纸磨过。
“林……林小哥……”
“这……这画……是……”
林宇终于抬起了头，嘴里还嚼着饭，一脸的莫名其妙。
他顺着何酒的目光，看了一眼那张画，然后又低下头，继续夹菜。
那语气，随意得就像是在说今天天气不错。
“哦，那个啊。”
“就是平时练手画着玩的废纸，墙角还有一堆呢。”
轰！
何酒的脑子里，像是炸开了一颗惊雷。
他整个人僵在原地，手里那张在他看来价值连城的画，变得重若千斤。
练手……画着玩的……废纸？
墙角……还有一堆？
他的目光，随着林宇那不经意的一指，机械地转向了堂屋的角落。
那里，光线昏暗，确实乱七八糟地堆着一摞卷起来的宣纸，跟柴火棍没什么两样。
“啪嗒。”
黄胖子手里的筷子，掉在了地上。
他张着嘴，看看何酒手里的画，又看看墙角那堆“废纸”，脸上的肉不停地抽搐。
白露也傻了，她看看林宇，又看看何酒，感觉自己的认知系统，在这一天之内，已经被反复格式化了无数次。
整个院子，连同直播间，陷入了一片死寂。
只有那只大黄狗，不明所以地摇着尾巴，从墙角那堆“废纸”旁走过，还抬起后腿，蹭了蹭。