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巷子里那盏灯挂在墙角，照出一小片昏黄，他的车停在几步之外，车身上落了一层薄薄的夜露。
他拉开车门，回头望了一眼池家的院子。
正屋的灯还亮着，描出一扇窗的轮廓。窗里隐约有人影走动，很快又被墙挡住。
余年坐进车里，没有立刻发动。
他想起池宗方才那几句——“不能用先后轻重去排”“她们的退让，不能当成往后再算的余地”。
这些话，像针，扎在心里最软的地方，不疼得厉害，却挥之不去。
他手搭在方向盘上，静了一会儿，才拧动钥匙。车灯亮起，把巷子里的石板路照成一片白。
车缓缓退出去，拐上临江的大道。
江边的夜风更凉了，车窗玻璃上凝起一层薄雾。远处的江面黑沉沉的，只看得见几点船灯，在水上一点一点地挪。
他忽然很惦记那栋小洋楼。惦记那扇临江的窗，惦记窗下两盏并排放着的温水，惦记灯还亮着，两个女人大约还没有睡。
他把车速提了些。
巷子里那盏灯挂在墙角，照出一小片昏黄。
车灯的白光拐过巷口，慢慢被夜色吞掉，只剩下一点余音似的马达声，也很快散了。
池宗没有回屋。
他站在正屋的台阶下，手负在身后，望着余年车子消失的那个方向，站了很久。
夜风从巷口灌进来，把他外套的下摆吹得贴住腿，桂花的香气浮在空气里，凉丝丝的，清得很。
他忽然叹了一口气。
那口气叹得很轻，却拖得长，像是从很深的地方提上来。
“小曼。”
他开口，声音在夜里显得格外清楚，“你过来。”
池曼还站在台阶上，手里收着那只没喝完的汤碗。
她听见父亲叫，迟疑了一下，把碗放在廊下的石桌上，走下来，站到他身边。
“爸，风大，进屋吧。”
“站一会儿。”
池宗没动，视线还落在巷口，“你余年哥那车，从这条巷子出去，拐上临江大道，再往西走不到十里，就是他那栋小洋楼。”
他顿了顿，声音往下沉了一层：“那楼里，现在有两个女人，都怀着孩子，灯还亮着，等着他回去。”
池曼没有接话。
“当年……”
池宗终于转过头看她，眼睛里映着墙角的灯，一点点昏黄的光，“你要是听我的话，现在那楼里的位置，就是你的。”
“你就是余年的老婆。戴家的姑娘有的，宋家的姑娘有的，都该是你的。那盏灯，等的是你。”
这句话落下来的时候，巷子里静得连风都像停了。
池曼站在那儿，指尖慢慢收拢，攥住了衣袖的一角。
她想反驳，想说一句轻巧的话把这个话题拨开。
可她张了张嘴，那句“都过去这么多年了”到了喉咙口，却怎么也吐不出来。
因为她心里清楚，父亲说的是实话。
池宗看她不出声，反倒放缓了语气，像是在回忆什么很久远的事：“我记得清清楚楚，那年你刚进大学，大一的秋天。我从外头回来，经常提及余年，让你多关注他。”
“你当时怎么答我的？”
池曼低下头。
她记得。
那是很多年前的一个秋天。
她刚上大一，头发剪得短短的，一身新做的衣服，走路都带着一股刚离开家的轻快。
那天她从学校回来，进门就被父亲叫住，说是有话跟她讲。
父亲坐在厅里，手里捏着一份什么单子，抬头看她，说：“小曼，你多和余年走动。”
她那时正在为学校里的社团活动高兴，为刚认识的同学高兴，为一整片刚刚打开的世界高兴。
她随口问了一句：“走动那么多干什么？”
“或许可以当男朋友。”
父亲说，“年纪轻轻的，做事有股子绷着的劲。家里没什么底子，全靠自己一步步挣出来的。”
她一听父亲抱得是这种心思，当时就对余年有了几分嫌弃。
“爸，您怎么老给我介绍这种。”
她把书包往沙发上一搁，语气里带着点不耐烦，“我才大一。”
“大一怎么了。”
池宗把单子放下，看着她，“看人得早看。等你把眼睛养刁了，就看不见这种人了。”
她当时没有听懂这句话。
那件事就这么淡了下去。
她继续念书，继续做她那些轻快的事，认识新的人，喜欢一个又一个闪闪发亮的东西。
余年这个名字，像那几年里很多别的名字一样，被时间慢慢盖住了。
巷口的灯忽然晃了一下。
池曼回过神，才发现自己已经站了很久，肩上的凉意一点一点透进衣服里。
风从巷子那头过来，带着江上的湿气，吹得墙角