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虚子手中夺来、一直淤塞不得消化的残魂，终于彻底松了。
像一块卡在喉咙里千年的硬物，忽然被一口水冲了下去。
那残魂流入他的四肢百骸，流入他神魂最深、最晦的那些角落。每一丝融入，都在他身上掀起一阵极沉的、又极静默的震颤。他在“吃”，也在“醒”。
那些被尘封了太久、久到他自己都以为早已失了的记忆，便如决堤之水，铺天盖地地涌回来。
一枚残片。
又一枚。
田垄。山门。一盏彻夜不熄的青灯。一场雨里，有人撑伞来接他，伞是青的。
峰顶。剑气。那一声几乎没有起伏、却一如既往地叫得出他名字的呼唤。
物的、景的、人的……一幅一幅，在他脑中炸开、重叠、交融。
这些年，他做过什么。
他杀过谁，被谁算计过，纳过什么火，灭过什么门。
他是怎么一步步走到今天，走进这个叫“楚寒”的躯壳里。
……
不对。
楚寒。
这两个字，泛着凉，泛着土腥气，泛着一种他自己都说不出的、不属于自己的味道。
那不是他。
那是谁塞给他的一个名字。
一个壳子。
他猛地一僵。
紧接着，几缕极细、极凉的东西，顺着他神魂深处滑过——那是记忆里被人动过刀的地方。有极小的一截，缺了；有极小的一截，被人接了别的东西上来。
一次、两次、三次……数不清多少次。就像有人趁他睡死过去的时候，不声不响地，一次次进到他的屋里，挪了他的家具，改了墙上的字，抹了他自己写下的话，还自以为不会被发现。
那些被他“恰好”得到的好处。
那些他“侥幸”躲过的死劫。
那些看着像天意、像运气、像他自己一步步谋划出来的机缘——
如今重新嚼一遍，全变了味道。
像有人替他下了一盘棋。
棋是他的，子是他的，可那只手，不在他手上。
楚修的神色，一寸一寸，沉了下去。
他本就是心高气傲的主儿，一身本事，半世浮沉，傲视同道，何曾肯为人驱使？此刻明白自己这些年，多半是被一个看不见的存在牵着、赶着、按着一本早写好的剧本在走——甚至连他的记性，都被人白纸黑字地抹过、改过——
那滋味，比当众被人扇脸还难受。
一股火，几乎要从他魂里生出来。
可他终究把这股火压住了。
因为不许他发作的，不是旁人，正是他此刻安身立命的倚仗。
他侧头看了看脚下这座桥。
又看了看桥下那片清得没有一丝回声、没有过去也没有将来、既非生也非死的境地。
他心底冷冷地想：他能站在这儿，都是托了别人的手笔。
那桥，是在他浑浑噩噩、一无所知的时候，被人放进他魂里的。它护了他，也管着他。
它像一只手，与他同寿，同命，时时在他近侧。
他现在若是死了，便不用再受这只手摆布。可他现在也离不开这只手——没有桥，他这片刻的“安然”，早被外头那轮月亮砸碎了。
一身宿主荣，半世为人谋。
楚修唇角扯了扯。
他将目光，越过那片清亮的空间，落到了外头。
柳如烟。那个拼得整个魂都燃尽、非要将他拖进死里的女人，此刻悬在那轮月的最中心。月光穿透她的身子，穿透她的脸。她的容颜如雪将融，如灯将灭，熬得极快。
他看着她的脸。
楚修看不懂。
在那些涌回来的旧记忆里，他与这个女人，明明是头一回照面。前世无怨，今世无仇。他甚至不曾对她动过一根手指，她就像被什么打翻了似的，把命都不要，非要拉着他一道死。
这女人，到底发的是什么疯。
也罢。
他心底闪过一念——疯便疯了，横竖她就要形神俱灭，等她没了，便再没这张摊子来缠他，也不用欠谁的账了。
他本是这么想的。
可就在这一念将落未落、目光将要移开的那一寸空当里——
他停住了。
目光黏在了她的脸上，一寸都动不了。
像魂魄里某一根早已结了冰的细弦，被人轻轻拨了一下。
不知是她眉间哪一个转瞬即逝的弧度，又或只是她燃尽自己那种狠，那种孤注一掷、不给自己留半分回头路的决绝——
总有一点什么，与他心底那个名字，蓦地重合了。
李青莲。
他的师傅。
那个一手把他领进山门，教他持剑、也教他立身的人。
那个他曾放在心尖上、只敢在无人处一遍遍念着的名字。
他爱的人。
那个不知道现在