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都泛了红。
看到祭台，他的手指蜷了一下。
看到剑光，他眼底松了半寸。
看到太阴宫的雪，他的呼吸慢下来，慢得像怕惊着盘里的什么人。
看到抢婚那一段，他唇角竟然往上扯了一下。
那点笑很轻，带着几分说不清的自得——像是隔着两世的灰，还在说：看，我还是把你抢回来了。
再往后，笑没了。
天魔附身。那一击递出去。他倒下。她随他一起倒下。
楚修的肩，猛地塌了半寸。
他往前迈了一步，又停住。
那一步落下去，他脚下那片彼岸的实地，竟起了一圈极细的涟漪，一圈一圈，荡到桥边，散了。
盘心，柳如烟看不见这些。
她的魂碎得太厉害了。那些画就在她头顶翻，一张一张，亮得刺眼。可落到她眼里，只是一片模糊的白。
她连自己是谁都快记不清了，哪里还看得清别人的一生。
她只觉得冷。
冷完了，是疼。
再往后，有什么东西，开始往她脑子里钻。
不是想起来的那种。
是想不起来、却偏偏在那儿的那种。
像有人趁她睡着，往她枕下塞了一封信。信上写满了她不认得的字，可每一个字，她都读得懂。她翻个身，纸角硌着脸，醒来便以为那信是自己写的。
那记忆里有一个人。
看不清脸，只有一双手。
那双手替她挡过剑。
剑锋擦过手背，血珠子冒出来，那人连哼都没哼一声，只把她往身后带了带。
那双手替她拢过披风。
风大，带子总系不牢。那人便低下头，替她系，系得很慢，很笨，系完了还要按一按。
那双手在她掌心放过一枚玉。玉是温的，握久了，便分不清是玉暖，还是手暖。
后来那双手凉了。
垂下去，再没抬起来。
她记起自己曾为这个人哭过。
哭得跪在地上，哭得指甲抠进泥里，哭得想把这一身修为都哭散了，随他一起去。
她顺着那记忆往回摸。
摸到一半，断了。
不是空白。空白她认得——那是她想不起来的地方，软软的，像雾。可这一处不是雾，是断口。
齐齐整整的一道。
像有人拿剪子铰断了，又从别处接了一截上来。接得天衣无缝，接得连颜色都对得上。
可她摸得出那道缝。
那缝是凉的。
她这一生，没动过那样的心。
宗门里递过剑穗的、送过灵果的、借着请教的由头在廊下等她的，不是没有。她退得干干净净。不伤人，也不留缝。
有人喝了酒，红着脸问她，柳师姐，你心里到底有没有人。
她当时正在擦剑。她抬起头，想了想，说：有。
那人眼睛一亮。
她说：剑。
那人愣了半晌，苦笑着走了。
她不是不懂。她只是早把这一生许出去了。
许给剑，许给山门，许给那些她没能救下的村子。
她记得自己说过一句话：这世上少一个邪道妖人，便少一个跪在祭台上的孩子。
她说这话的时候，没有半分犹豫。
可现在，她心里多了一个死人。
一个她从未爱过、却哭得撕心裂肺的死人。
玄光缠着她的魂，一圈一圈，越缠越密。
先是脊骨。
一节，一节，从虚无里顶出来，像春笋顶开冻土。她疼得想缩，可她没有身子可缩。那疼便直直穿过她，穿过去，又穿回来。
再是筋络。
一根，一根，顺着骨节攀上去，缠住，收紧。像藤蔓攀墙，攀得又快又狠，攀到指尖，攀到眉心。
最后是皮肉。
薄薄地覆上来，覆在骨上，覆在筋上，覆出一双手，一副肩，一张脸。皮肉底下，还透着那点没散尽的月色。
她蜷起来。
这一次，她有身子了。
指甲掐进掌心，掐出了血。
她张开嘴，吸进第一口气。
那气冷得像刀，从喉咙一直割到胸口。她咳了一声，咳出一口带着铁锈味的白气。
她睁开眼。
盘上的光正一寸寸退下去。六道一轮一轮地合拢，天人道的清光、人道的人烟、饿鬼道的火、地狱道的黑……最后缩成一线，没了。
她站在盘心，赤着足。
身上那件旧衣不知何时也补全了，袖口磨破的地方，被细细缝过，针脚密得像雨。
风从彼岸那头吹过来，吹得她鬓边一缕头发贴在脸上。
一个人影，已经站在她面前。
近得能看清他眼底的血丝。
楚修没有眨眼。
他看着她，像看一件失而复得的东西。看得极