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“他们算的，就是今天报纸上这个。”陈山的声音把梁文辉拉了回来。
梁文辉看着那份报纸，再看看陈山，他感觉自己的喉咙发干。
“文辉，还记不记得，我们从英国佬手里，抢来的那个铁柜子？”
梁文辉的身体猛地一震，瞳孔收缩。
那个代号“马克一型”的计算机。
“山哥……你的意思是……”他的声音在发抖。
陈山点了点头，又给自己倒了一杯酒。
“我只是，让他们少熬几个通宵，让我们中国的腰杆，能早一点挺直。”
他端起酒杯，没有喝，而是走到窗前，面朝北方。
他的脑海里，又浮现出另一个时空里的那句话。
此生无悔入华夏，来生还做种花家。
他不能说，也无人可说。
但这一刻，那种刻在骨子里的自豪与归属感，像岩浆一样在他胸中奔涌。
他想起了那些在历史长河中闪耀的名字，想起了他们为了今天这一声巨响，付出的所有。
他做的这点事，又算得了什么。
陈山的手在抖，杯子里的酒洒出来一些，滴落在地毯上。
他猛地将杯中酒，全部洒在窗前的地毯上。
“这一杯。”
他的声音不大，却像锤子一样，一下下敲在梁文辉的心上。
“不敬财神，不敬关公。”
“敬那些，把算盘打穿，头发熬白，一辈子隐姓埋名的读书人。”
“敬他们，为我们挺直的脊梁！”
做完这一切，他把空杯子重重地放在窗台上，背对着梁文辉。
他的肩膀，在剧烈地起伏。
梁文辉站在那里，一句话也说不出来。
他觉得，自己今天才第一次，真正认识了陈山。
这个他跟了十几年的男人，心里藏着的，根本不是香港这一亩三分地。
他图的，是那张报纸上的东西。
是龙抬头。
就在这时，办公桌上那台红色的，从没有响过的电话，突然发出了刺耳的铃声。
梁文辉吓了一跳。
他知道，那是陈山的书房里，唯一一条不能被监听，也永远不会被外人知道的专线。
陈山转过身。
他脸上的情绪已经收敛得干干净净，又变回了那个深不见底的和记话事人。
他走到办公桌前，拿起了电话。
“喂。”
电话那头传来一阵电流的杂音，然后是一个苍老，但中气十足的声音。
那个声音说的，是标准的普通话。
梁文辉离得远，听不清具体内容，只隐约捕捉到几个词。
“……同志……”
“……感谢……”
“……人民……”
陈山一直沉默地听着，没有说话。
直到对方说完，他才开口。
声音很平静。
“收到了。”
“辛苦了。”
他挂断电话。
办公室再次陷入安静。